Yo fuí durante mucho tiempo obrero ebanista, en la calle del Campo de Marzo, de la parroquia de Todos los Santos. Mi esposa ejercía la profesión de modista, y no nos faltaba nada.
Cuando el domingo se anunciaba sin nubes, exhibíamos nuestra mejor indumentaria e íbamos a ver la trepanación Calle del Escaldado, a pasar un buen rato.
Mirad, mirad, como rueda la máquina mirad, mirad, como salta el cerebro, mirad, mirad, como tiemblan los Rentistas;
¡Hurra, cuernos-al-culo, viva el Padre Ubu!
Nuestros dos queridos mocosos, embadurnados de mermelada, enarbolando con alegría muñecos de papel, con nosotros se instalaban en lo alto del coche y corríamos alegremente hacia el Escaldado.
La muchedumbre se precipita sobre la barrera, dando con los codos para llegar a primera fila; yo me ponía siempre sobre un montón de piedras para no ensuciar mis botas con la sangre.
Pronto mi mujer y yo estuvimos todos blancos de sesos los mocosos los manducan y todos pataleamos al ver al Descolorido que enarbola su pupila y las heridas y los números de plomo.
De pronto descubro en el rincón cerca de la máquina, la jeta de un bonzo que sólo me suena a medias. Viejo, me digo, yo reconozco tu facha, Tú me has robado, no seré yo quién te compadecerá.
De pronto me siento tirar de la manga por mi esposa; especie de imbécil, me dice, he aquí el momento de hacerte ver: Suéltale por los morros un buen paquete de boñiga, he ahí al Descolorido que tiene justamente la espalda vuelta.
Al oír este razonamiento soberbio, cojo de golpe mi valor con ambas manos: Suelto al Rentista una mierda gigantesca que se desparrama sobre la nariz del Descolorido.
Pronto me veo lanzado por encima de la barrera, por la multitud enfurecida me veo empujado y me precipitan con la cabeza por delante al gran agujero negro de donde nunca se vuelve.
Esto es lo que pasa por ir a pasear el domingo por la Calle del Escaldado para ver decapitar, caminar al Coge-Puerco o bien al Desgarbado-Comanche, se sale vivo y se regresa fiambre.
No sé que me pasa hoy pero realmente me he levantado inspirada y con ganas de expresarme por la vía epistolar. Esto quiere decir mayormente que pueden empezar a echarse a temblar pues amenazo con un post superdimensionado. Recuerdo una anécdota de mis años de instituto (ayyssss) en la cual, en un examen de filosofía de 3º, una compañera muy apreciada por la que escribe pues no había dado palo al agua con el fatal resultado de que llegada la hora de la prueba no tenía puta idea de la materia. Pues bien, una que siempre ha tenido un sentido del compañerismo bastante exacerbado (y no exagero, lo he llevado a límites absurdos e incluso completamente perjudiciales para mí), hizo su examen más o menos como pudo y procedió a pasárselo enterito para que ella hiciese uso de él. Hasta aquí normal. Lo que no fue tan normal fue que al cabo de unos días al entregarnos las calificaciones la menda había sacado un 6,5 y mi amiga querida.......un 8,5. Por favor que alguien me lo explique, porque entre las risas ella y yo no dábamos crédito a tan extraña paradoja. Y bien, después de este recuerdo compartido voy a meterme en la materia que me ocupa y que ya había comentado con LaAna y el Señor no Puedo: LAS VERSIONES. En este caso las versiones musicales. Estamos todos de acuerdo en que generalmente suelen tener una calidad inferior, destrozar la original o si hay suerte no pasar de ser una triste fotocopia. Pero a veces, y sólo a veces, se da la feliz circunstancia de que ¡vaya!, por una serie de razones al escuchar la versión dices: coño, esto le da sopas con hondas a la original¡¡¡ . Con todo esto voy a hacer mi top 6 particular (lo de 6 es porque se me han ocurrido ese número precisamente de casos), porque tampoco es cuestión de hacer el postinfinito (aunque largo va a quedar, eso seguro).
nº 6. Canción (o tema , para los gafapastas): Hush
Bien, para que no parezca que soy extremadamente subjetiva (que lo soy, of course), vamos con la versión de una canción de uno de mis grupos preferidos: Deep Purple. Aquí está la original . A ver, es buena, tiene marcha, pero no sé, está como medio empolvada o algo así:
Original Hush - Deep Purple
Joder, ahora que la escucho, la verdad es que es buena de cojones.
Vamos con la versión. A cargo de Kula Shaker. El grupo en sí está bien, pero vamos, no van a cambiar el mundo musical. Pero vamos que han cogido la canción y le han metido un subidón de categoría (subidón de ritmillo, digo).
Versión: Hush - Kula Shaker
nº 5.Canción: "Word up"
Esta canción en concreto sono muchísimo tanto en los 80 la original (1986) como la versión en los 90 (1994). Ninguno de los grupos hará historia, pero ustedes comparen y ya me dirán.Por cierto, googleando me he enterado de que hay 3 versiones más de esta canción (vamos, parece que gustaba), una de ellas de KORN. Yo me decantaré por la que conozco.
Original: "Word up" - Cameo
Vaya, vaya, coñazo coñazo. Aguantarla entera tiene mérito.
Versión: "Word up" - Gun
Que caña tiene y qué de recuerdos¡¡¡
nº 4. Canción: Jealous Guy
Aquí ya comenzamos a meternos en terrenos pantanosos y vamos a trabajar con dos grandes: John Lennon y Roxy Music. La original de John Lennon es buena: emotiva, frágil...en resumen, bonita. La de Bryan Ferry: más sensual, más sensual y por último más sensual, en resumen GRANDE. Allá van.
Original: Jealous Guy - John Lennon
Uhm es una cosita tipo nana la verdad. Está bien.
Versión: Jealous Guy - Roxy Music.
Como compositor pues Lennon, no?. Como voz....en fin, sobran las palabras.
nº 3 Canción: "Wonderwall"
En este caso se suman varios factores para que considere la versión superior a la original. Véase: mi odio por Oasis (aunque haciendo memoria hay un montón de canciones de ellos que me gustan, pero bueno, que me caen fatal), que la original está más quemada que la pipa de un indio, y que la versión es tope friki y la verdad es cuando menos, sorprendente. Sé que mi hermano si lee esto me va a poner a caer de un guindo, pero es lo que hay.
Original: "Wonderwall"- Oasis. Ayyyyyy que pereza me da, carallo.
Versión: "Wonderwall" - The Mike Flowers Pop
No sé, pero me recuerda al verano con unas cañitas en la playa.....
nº 2: Canción: My Way.
Vale, quizás este dúo levante ampollas entre los puristas. Como justificación decir que la original a día de hoy es aburridiiiiiiiiiiiisima y la otra pues, que quieren que les diga, la otra pues no. Me lloverán palos de todos los lados, lo sé, pero para mí no hay color.
Original: "My Way"- Paul Anka
Buffffff, "Mundo viejuno".
Versión: "My Way"- Sid Vicious.
Aquí Sid demuestra que no hace falta tener una buena voz para hacer una buena canción. Hace falta actitud y creérselo y p'alante.Atención al video que no tiene desperdicio. Viva el punk¡¡¡
Y pasito a pasito llegamos a.................la número 1 de las superversiones
nº1 : Canción: "Eloise"
He de decir que esta canción es la causante de que me haya animado a hacer este post. Después de una charla con LaAna y el Señor no Puedo hemos llegado a la conclusión de que la original es directamente un truño infumable (y eso que vendió a espuertas) y que coño¡¡¡ es que la de Tino se merece ser la original. Y punto en boca.
Original: "Eloise" - Barry Ryan
Anda y vete por ahí. Eres un patético. Donde se ponga nuestro Tino......
Versión: "Eloise" - Tino Casal
Sin palabras.
Y con esto termina la peculiar revisión de versiones de una servidora (toma cacofonía). Pero no me resisto a dejarles con un bonus track espectacular que bien merecería estar en la lista.
Ian Jeldes - Gethsemane.. O.S.T Jesuchrist Superstar Vaya vaya tenemos a otro mediocre por aquí, que pena...
Pelillos como escarpias.Es que se te saltan los lagrimones. Y en directo.
Bueno, espero sus críticas, despellejes, adhesiones y sus propias listas de preferencias también, porque no??. Aquí les espero...comiendo un wevo, jeje.
Así comienza el libro de Leopoldo María Panero "Poemario del Manicomio de Mondragón", de 1987, en el que estuvo recluído a finales de los años ochenta, cuando su obra comenzaba a ser valorada por la crítica:
En el obscuro jardín del manicomio los locos maldicen a los hombres las ratas afloran a la Cloaca Superior buscando el beso de los Dementes.
Un loco tocado de la maldición del cielo canta humillado en una esquina sus canciones hablan de ángeles y cosas que cuestan la vida al ojo humano la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él una Princesa.
Los ángeles cabalgan a lomos de una tortuga y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa. Mañana morirá otro loco: de la sangre de sus ojos nadie sino la tumba sabrá mañana nada.
El loquero sabe del sabor de mi orina y yo el gusto de sus manos surcando mis mejillas ello prueba que el destino de las ratas es semejante al destino de los hombres
Por fin algo de estos cantarines en Youtube!, en concreto su "Carnival of the Antichrist", un tanto decepcionante el vídeo, pero bueno, tienen su punto freas en cuanto al homenaje a Romero y sus zombis...(y un ligero toque a 2girlsand1cup)
El viernes fui junto a Sir Robin The Brave al Cinebox a ver esta película, ópera prima de Juan Antonio Bayona, que hasta entonces había realizado varios cortometrajes resultones (que no he visto, hablo de oídas, supongo que estarían bien para haberle dado pasta para montarse este largo). Me senté sin saber nada de lo que iba el asunto, sólo había visto imágenes sueltas en la tele, que lanzaban un tufillo a Los Otros cosa mala, cosa que no me parecía mal, todo lo contrario...si me leído un montón de relatos góticos que rondan siempre los mismos temas (gracias, Valdemar),no veo la razón para no poder disfrutar de una variación más sobre el tema de la casa encantada, los niños que dan sustete y Otras Vueltas de Tuercas varias. Evidentemente, el director, como ya había hecho Amenabar, se ha empapado de las películas clásicas del género, entre las que destacan "¡Suspense!", de Jack Clayton, "La casa encantada", de Robert Wise o "El final de la escalera", de Peter Medak (Joseeeeeph Carmichaeeeeeeeel, joer que acojone). Éso permite que el buen hombre éste sepa perfectamente lo que puede funcionar y lo que no, lo que da susto y lo que no lo da. Evidentemente, no inventa nada, pero nada de nada, pero sin embargo la cosa va tirando millas, da miedo, da sustos, y no da vergüenza ajena. O sea, que funciona. Sabe que los niños dan miedo, sobre todo cuando van encapuchados como el cantante de Slipknot, que las máscaras dan miedo (aunque sean de papel maché), que las muñecas de porcelana dan más miedo todavía, que el meter a Síndromes de Down queda como hasta bonito y puede tomarse como una referencia extreme bizarre a Tod Browning, y que los feos asustan (aunque no me gustó que se viese la cara del deformao, en mi mente me lo había imaginado muchísimo peor). Él lo sabe. Es joven y ha visto mucho cine. Pero parece que también ha jugado a muchos juegos de ordenador, en especial a aquellas maravillosas aventuras gráficas de Lucasfilm en las que acababas teniendo que probar todos los objetos que tenías en el inventario con todo aquello susceptible de ser manipulado en el escenario. Unas pistas te llevaban a otras, y éstas a otras, y así hasta el final. Puede que ésto sea apasionante cuando eres tú quien se devana los sesos para seguir esos puzzles, pero os aseguro que hay una parte de la peli en la que me pareció estar viendo a alguien jugar a uno de esos juegos...¿y quién no ha sido nunca, en su infancia, invitado por algún amigo (pesado y chupón) a su casa a (verle)jugar al ordenador?...pues esa sensación de "joer, debe ser divertido jugar a éso", me llegó en varios momentos de la peli. Pero bueno, merece la pena verla, los actores están bien, y, como he dicho, tiene todos los temas y tópicos del género de terror gótico, sumadas a una influencia evidente de terror japonés (sobre todo en las escenas de las cámaras ocultas de la Chaplin, cada vez más cadavérica, por cierto). En fins, que mola, que uno se lo pasa bien, y que ojalá Guillermo del Toro se siga dejando los cuartos en proyectos así...por cierto, creo que se encuentra rodando "Las Montañas de la Locura"...dios...CTHULHU RULEZ!!!
Vaya, la verdad es que el vídeo se comenta por si solo. Tras repetidas escuchas le acabas pillando el puntillo, es pegadiza la jodía.Supongo que eso que repite de ¿¿¿¿Golimar????? será thriller en hindú o en lo que carallo cante.
Hace tiempo que no lo escuchaba, sinceramente, no sabría decir ni siquiera el horario de emisión de su programa, pero hoy cuando Sir Robin me dió la noticia un escalofrío recorrió mi cuerpo y una pena se alojó en mi corazón Rosaventero...me acuerdo de un tiempo, hace ya unos dos años, en el que cada vez que me acostaba, a eso de la una y media de la noche, encendía mi radio-despertador (con números digitales verdes)y su voz me transportaba a los pasajes más épicos de nuestra histotia, a las historias paranormales más acojonantes (esas psicofonías a las tres de la madrugada, por dios, cuando te pillaban medio sobado y no sabías mu bien de dónde venían esos sonidos), y, en general, a un mundo de extrañeza y bizarrez que hacían de él y de su programa lo mejor que ha parido la radio española desde que tengo uso de razón. Recuero su entrada, siempre, día tras día, la misma: "Con todos vosotros, contento y feliz como una lombriz, vuestro amigo y compañero, Juan Antonio Cebrián"...para dar paso a la sintonía del programa, sacada de la banda sonora de "el inglés que subió una colina pero bajó una montaña"...Dios..menuda mierda, con sólo 41 años se nos ha ido el hombre capaz de hacer no sólo interesante, sino apasionante, nuestra historia, nuestros nuevos mitos urbanos y miles de curiosidades más...nunca más buscaré tu voz en el dial cada vez que venga del trabajo a altas horas de la noche, para que me acompañes en el viaje de vuelta a casa aunque me acojonase el pensar que pudieras hablar de la chica de la curva...
Un vídeo de una entrevista al genio, en el que nos cuenta la batalla de las Termópilas...adiós, maestro
ZP no zeja en el empeño de perpetuarze como uno de loz mayorez hombrez de eztado que ha dado ezte país antez llamado España y ahora conozido como EZPAÑA. Ha zacrificado cuatro añoz de zu vida para devolver la zonriza a niñoz y mayorez, a anzianoz y viejezillaz, poniendo penzionez, dado dinerillo a laz parejaz que tengan churumbelez y haziendo de Ezpaña un paíz de alegría y comodidaz zin fin. Ahora que ze azerca eza fecha clave para todoz que zon laz elezionez, zaca de zu zombrero mágico un vídeo en donde noz demueztra lo que todoz ya zabíamoz. ZP ez un cachondo, un hombre zercano, alguien capaz de dezir zin zonrojarze una fraze como: "todo ze puede dezir con una zonriza"...¿a qué huelen laz nubeeeeeez?....zum zum, zum zum, zum zum zum zum....piiiiiiiú.
Este fin de semana pasado, aprovechando que me quedaba cerca de donde trabajaba, decidí, junto a unos amiguetes, pasear mi cuerpo serrano por ese parahe extraño, extraterrestre y como de peli de john ford que son las Médulas. Son los restos de una enooorme explotación minera que data del siglo I de nuestra era jesuscristiana, y yo me pregunto qué pensará Al Gore de todo ésto...menos mal que llegaron las invasiones bárbaras para acabar con los romanos, porque si siguiesen con ese afán destructivo sobre la naturaleza puedo imaginar que los polos se secarían antes de que Tomás de Aquino propusiera sus cinco vías...Dejo aquí unas imágenes de tan bellos momentos de fraternidad y exploración subterránea...
Este cartel anunciaba el comienzo del viaje, cálida bienvenida al viajero...
El largo camino hacia la cumbre...preciosos castaños...y el rezagado en la lejanía
Roma necesita oro...según parece eran los Astures los que trabajaron aquí.
Nos sentíamos como sondas rectales penetrando en las entrañas de la Tierra...
A raiz de los comentarios suscitados por el artículo que mentaba parcialmente el conocido NEOBRUFEN (o neobufren como siempre he dicho yo) y sus patentes peligros y amenazas para la salud (peor que la iroína según algunos oigan), pues, como digo, que me he puesto a pensar en mí estado corporal y miren por donde me he encontrado con un test que evalua: CUANTO VALE TU CADÁVER....pues lo he hecho y me he quedado muy chafada, porque creo que lo están minusvalorando, pero en fin....Bueno aquí les queda, por si quieren saber en cuanto se valora su cuerpo serrano.
Hay que estar siempre borracho. Todo radica ahí: es la única cuestión. Para no sentir el horrible fardo del Tiempo, que destroza vuestras espaldas y os inclina hacia el suelo, es preciso emborracharse sin tregua.
¿Y de qué? De vino, de poesía o de virtud, a vuetro antojo, pero emborrachaos.
Y si alguna vez os despertáis en la escalinata de un palacio, en la verde hierba de un foso, en la mustia soledad de vuestro cuarto, habiendo disminuído o desaparecido la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, gime, rueda, canta y habla, preguntadle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el reloj os responderán:
"!Es hora de emborracharse! para no ser esclavos martirizados por el Tiempo, emborrachaos, emborrachaos constantemente, de vino, de poesía o de virtud, a vuestro antojo"
En esta tarde de resaca a la que me vi arrastrado a causa de la juerga de la noche anterior (hoy es mi único día libre de todo el mes, hay que aprovecharlo) he visto, tras salir a comer a eso de las cinco de la tarde un bocadillo de lomo con queso, la película Closer, del ya talludito Mike Nichols (el del graduado), y me he quedado bastante tocadillo. Desde aquí os la recomiendo a todos, peliculón pesimista (mucho) sobre las relaciones de amor (si se le puede llamar así) entre dos parejas, que se van encontrando y distanciando a lo largo de bastante tiempo. Refleja perfectamente la dificultad de encontrar y conservar el amor (al que los personajes están enganchados, todos ellos) en un mundo en el que el individualismo profundamente egoísta es el principal leit motiv de la mayor parte de la gente. Esta basada en una obra de teatro, que por aquí anda representando Belén Rueda, y éso se nota en el hecho de que los diálogos sean excelentes (aunque en ocasiones demasiado "artísticos" como para resultar veraces, lo que a mi, particularmente, me da igual, prefiero buenos guiones bigger than life que no lenguaje de calle simple y llano) y que los actores "con texto" se reduzcan a esos cuatro de los que hablé, a saber:
Jude Law
Escritor frustrado que encuentra a su musa (Natalie Portman) por casualidad, tras sufrir ésta un accidente de tráfico, en lo que es un inicio de película espléndido. Es el personaje más egoísta con diferencia, al menos para mí, caprichoso y llorón, incapaz de amar a quien tiene delante pero con una capacidad muy alta de hacer daño a causa de su postura vital completamente egocéntrica. La escena en la que abandona a Natalie Portman es brutal.
Jude Law:-Esto va a hacer daño. Estoy enamorado de Anna. Hace un año que nos estamos viendo. (...)
Natalie Portman:- Todavia me deseas?
- Claro!
- Mientes. Ya hice ese papel... Abrazame... Te hago gracia pero te aburro. Me has querido de verdad?
- Siempre te querré, odio hacerte daño.
- Y porque lo haces?
- Por que soy egoista y creo que seré más feliz con ella.
- No es verdad. Me echarás de menos. Nadie te querrá tanto como te quiero yo. Por qué no te basta con el amor.
Natalie Portman
Impresionante mujer, su personaje es la gran víctima de todo el tinglado. Chica en apariencia frágil, camarera (antes stripper, oficio al que regresará cuando Jude Law la abandona), con una mirada dulce que derrite a las piedras, y con unas ganas irrefrenables de amar. Algo que no es fácil debido al elemento con el que se ha juntado. Su mejor escena es sin duda la de la cabina de stripper, junto con Clive Owen, en la que ella demuestra tener una personalidad mucho más fuerte de lo que parecía.
"Mentir es la mejor cosa que puede hacer una chica sin quitarse la ropa. Pero es más divertido si lo hace."
Julia Roberts
Fotógrafa a la que Jude conoce tras sacarse las fotos para la portada de su primer libro. Desde ese momento Jude se dedica a intentar acostarse con ella, dejando bastante abandonada su relación con Natalie (tonto, que es tonto). El personaje de Julia es una mujer fácilmente depresiva, que vaga en un mar de inquietudes sexuales y amorosas entre los dos hombres. Me gusta la definición que de ella hace su marido, Clive Owen: "Los depresivos no quieren ser felices, quieren ser infelices para confirmar su depresión. Si son felices no están deprimidos y tienen que salir al mundo a vivir, lo cual puede ser deprimente".Me quedo con la escena en la que abandona a Clive Owen, en la que los dos despliegan un lenguaje muy fuerte, que choca con la imagen que hasta entonces tenía de ella.
Clive Owen:-"¿Te folla bien?"
Julia Roberts-"Si"
-"¿Mejor que yo?"
-"Diferente"
-"¿En qué?"
-"Más tierno"
-"¿Te gusta chupársela?"
-"Si"
-"¿Te gusta que se corra en tu cara?"
-"Si"
-"¿Y cómo le sabe?" -"Como a tí, pero más dulce"
-"Así me gusta, gracias, gracias por tu franqueza, y ahora vete a tomar por culo, puta chiflada de mierda."
Clive Owen
Personaje bastante honesto, al fin de cuentas, no es mentiroso y, como todos, está deseando amar pero es incapaz de conseguirlo. Es, a pesar de su profesión de médico, un auténtico gañanazo, con una apariencia agresiva aunque jamás hará uso de su superioridad física (como sí hace Jude Law con su chica). Su gran frase: "¿Por qué es tan importante el sexo? Porque soy un puto cavernícola".
El caso es que es una gran película, absolutamente franca e inteligente sobre las relaciones humanas en este tiempo que nos ha tocado vivir, con unos diálogos tremendamente duros y ágiles, cuatro actores perfectamente dirigidos y una sensación de que todo es una mierda y de que el género humano está podrido hasta la médula, o, como diría Bukowski, "estas y otras cosas demuestran que el mundo gira sobre un eje podrido"
He visto este anuncio también muy coñero sobre el optimismo, y la verdad es que tiene bastante más que un punto en común con el anterior...mola de los amigos bromistas...no pretendo sacarle mérito al anuncio de Gadis, de todos modos...
Impresionante a la par que emocionante y patriótico es cómo se podría definir el nuevo anuncio de Gadis, vaya risas que me he echao...que lo disfruten, señores...y recuerden...nunca nos trabucamos..."vas caer"...
El verano ya llegó ya llegó ya llegó....lalalala. Más bien no, es más que probable que lo que se esté acercando es un frío del carajo, no hay problema, mi ángel de la guarda de Halcourier me ha traído DOS radiadores. Bien, aquí estamos pasando (ahora calor), la tarde. Os dejo una canción con su correspondiente vídeo.Me imagino que en general al público masculino le encantará (que se que la Wendy os gusta pillines), pero añado que a mi la moza también me gusta y me ha gustado desde niña, cuando la tenía en mis ídolos a imitar (junto a Alaska, Madonna y Blondie). Y digo yo, siendo tan chamiza, porqué me daría tan fuerte precisamente con las rubias??? Misterios.
Hace ya bastante tiempo que me leí el libro del señor raro de la Dos, Eduardo Punset, en el que daba ciertas indicaciones básicas para alcanzar lo que todos ansiamos desde que somos pequeños: La felicidad. La expondré a continuación, a ver qué os parece y si estais de acuerdo o no. La fórmula es la siguiente:
Desglosemos la formulilla en cuestión: (perdón, no sé si de dice así, soy de letras integral)
En el numerador de la fórmula aparecen lo que Punset llama los "Factores significativos en los índices de felicidad, a saber: E (emoción): Éste factor multiplica los restantes. Si carecemos de ella, nada de lo restante tendrá valor. Si nuestro proyecto (de vida o profesional), no nos provoca EMOCIÓN, difícilmente podrá aumentar nuestro grado de felicidad.
M (mantenimiento). Punset afirma que hay que dedicar más recursos al mantenimiento y menos a la inversión, cuidando los detalles de todo aquello que hagamos.
B (búsqueda). En la búsqueda y expectativa radica uno de los factores básicos de la feliidad. En la vida cotidiana supone cambiar el ensimismamiento por el espíritu multidisciplinar y la capacidad metafórica.
P (relaciones personales). Para él, ocupa un espacio importantísimo en la fórmula.
En el denominador, vemos dos factores:
R (factores reductores de la felicidad): Entre ellos, indica los siguienes: R1: Ausencia de desaprendizaje: "el pesado fardo del pensamiento y de las convicciones que no han sido sometidas al análisis de la experimentación y la prueba es inversamente proporcional a los índices de felicidad"
R2:Predominio del Miedo. Cuanto más miedo, menos felicidad. Es bastante claro.
C (carga heredada):
C1: Mutaciones lesivas: las típicas putadillas genéticas que nos sobrevivenen a lo largo de la vida.
C2: El desgaste de los materiales: Uséase, el envejecimiento.
C3: Ejercicio abyecto del poder político. Por lo que son más felices en Corea del Sur que en la del Norte, por ejemplo.
C4: Estrés imaginado: Nos basta con imaginarnos una situación de estrés para ponernos nerviosos y comenzar una revolución hormonal.
Pues bien, ésta es la fórmula de la felicidad del Sr. Punset. Y no es un libro de autoayuda, a pesar de lo que pueda parecer este comentario.
Hace ya una semana y pico que fui, junto a Laana y Cum Gladio, al cutre-cine a ver esta pequeña joya del cine impresionista francés. Yo en mi vida había visto cosa tal, y a lo mejor si la hubiese visto en mi casa no hubiese acabado de verla, pero el caso es que estando allí no era plan el irse, haciendo levantarse a toda la fila, en su mayor parte integrada por señoronas de visones y pelos oxigenados y cardados. De todos modos, me alegro por haberme quedado hasta el final, porque la cosa merece la pena. el argumento es muy simple: una mujer (impresionante Dita Parlo, belleza finisecular inquietante) se casa con un marinero, patrón del barco que da nombre a la película. Tras la boda, se embarcan, y vemos como se suceden episodios de su vida íntima sin que el conflicto aparezca explícitamente. Más bien nos vamos dando cuenta de que la mujer cada vez de aburre más, ella desea ver algo más de lo que él le enseña ("Ella quiso barcos y el no supo qué pescar", como diría Sabina), y al final, tras la negativa del hombre de enseñarle París, ella decide irse por su cuenta a verlo, tras encandilarse por un charlatán de feria, uno de los personajes más simpáticos, a la vez que un tanto rallante. Su marido, al darse cuenta de que ella se ha ido, piensa que lo ha abandonado definitivamente y zarpa con el Atalante. Cuando ella vuelve al puerto, encuentra el sitio...y entonces comienzan los dos sus respectivos purgatorios de soledad y tristeza, dando tumbos por el mundo hasta que gracias al viejo marinero que los acompañaba en el barco, se reencuentran y todo acaba con un beso apasionado por la cubierta. Es ese viejo marinero al que da vida Michael Simon el personaje más carismático de la película, un borrachín que se ha recorrido el mundo entero en su barco, y que lleva en su cuerpo, en forma de tatuajes, las señales de una larga vida llena de emociones, amoríos y batallas perdidas. Lo más interesante es el tratamiento que se le da a las imágenes, las sensaciones que provocan esos planos impresionantes de ella caminando por la cubierta, o la atmósfera conseguida en los bares de París...bueno, no sé, conocía el impresionismo por la pintura, pero jamás había tenido la oportunidad de verlo en el cine. Merece la pena el esfuerzo, además, no es muy larga.
Y ella es taaaaan riquiña
Tras su escapada,se encuentra con la plaza de aparcamiento...
En pleno infierno, él decide sumergirse en el mar para así conseguir ver el rostro de su amada...
Ayer a la noche, despué de la siesta de tres horas y media que me había metido entre pecho y espalda, tenía claro que no lo iba a tener fácil para conciliar el sueño, por lo que a eso de la una decidí ponerme una peli de las que había bajado hace tiempo, en la gloriosa época de estrenosdivx.com, justo antes de que las autoridades la cerraran para desconsuelo de un servidor. Pues bien, tras echar un vistazo en el maletín de dvd´s, me decidí por este biopic del genial pintor vienés, de un tiempo a esta parte convertido en uno de los artistas de los que más láminas se venden, no hay más que echar un vistazo en páginas como allposters.com (la mejor, hay de todo, señores, de todo). Recuerdo que en mis tiempos de estudiante era, junto a Munch y los prerrafalistas varios, uno de los pintores que más me gustaba, por esa mezcla de decadentismo decimonónico y de religiosidad bizantina, que permite tratar al cuerpo de la mujer como si de una divinidad pagana se tratase.
El caso es que bueno, la película está protagonizada por John Malkovich en el papel de Klimt, y ahí se acaba lo bueno. Es mala, pero mala con avaricia, mala con ganas, con saña y ni aún queriéndola hacer mala a propósito le habría salido tan mala. Una vez acabada uno no sabe si le han tomado el pelo o si el director es tonto de remate o nos hace querer parecer tontos a los pobres espectadores. La trama está basada en flashbacks, suponemos que son los pensamientos que el moribundo pintor tiene en sus últimos momentos de vida, mientras se haya postrado en una especie de cama/bañera tras sufrir una apoplejía que lo deja paralítico de medio lado a lo que se suma una gripe que acabará con su vida. Pero bueno, el caso es que todo pasa ante nosotros sin que nos importe una mierda la vida de este hombre, que es lo que se supone que nos ha atraído para ver esta basura fílmica. lo vemos atormentado, persiguiendo a una mujer ideal de la que se enamora perdidamente, pero que vamos, que nos la trae floja lo que le pase, y eso que es John Malkovich, si llega a ser otro ni te cuento. Aparecen por ahí también Meliès (el del viaje a la Luna), y Egon Schiele, encarnado por el hijo de Klaus Kinski, Nikolai Kinski, que parece sacado de una peli de Tim Burton, no pegando nada con el resto de actores, estando absolutamente disparado en su interpretación, digno hijo de su padre, pero sin la mirada de loco perturbado que tenía aquel.
No sé, creo que la vida de este tipo merecía bastante más que lo que Raoul Ruiz ha malparido en esta ocasión.
Hacía tiempo que no me pasaba una tarde entera en casa, pero es lo que tiene el estar enfermiño y mañana tener que trabajar de mañana y de tarde. Ayer la cosa ya apuntaba maneras, digamos que al hablar me dolía un poco, al respirar me recordaba a Coll (es decir, sonaba como una cafetera vieja o un elefante ressoplando), y el tabaco me sabía a una especie de mezcla de amoníaco y caca. El caso es que hoy me desperté con la cabeza embotada por la mocada mayúscula, pero no lo suficientemente mal como para no ir a trabajar. Una vez allí, me dí cuenta de que mucho no podía hacer, pero bueno, siempre se le da un pie a los compañeros, por lo que me quedé toda la jornada, a pesar de que me dormí en los cinco minutos en los que mi patrón no me miraba. Llegué a casa, y me metí en cama después de hacerme unos filetillos de cerdo con pimientos de padrón, y allí me quedé, dormido, de cuatro a siete y media. Buff, sudadndo como un pollo al espeto me levanté y me zampé media barra de pan con chocolate suizo (De Suiza....). Lo bueno de todo ésto es que es de las pocas veces en las queme encuentro demasiado mal como para dedicarme a nada productivo, por lo que me enganché al libro "El Coronel no tiene quién le escriba", y allí me puse mano a mano hasta que me lo acabé con extenso prólogo incluído. No había leído nada del autor, excepto el que mandan leer en COU, "Crónica de una muerte anunciada", y he de decir que tengo cierto prejuicio sobre él y sus obras, pero la verdad es que éste me encantó, más que una novela es un cuento largo, de profundo calado marxista, digno hijo de su tiempo (década de los 50), pero con personajes y descripciones muy bien definidos. A ver si me hago con algo más de él (me apetecía La Hojarasca, que trata de un pueblo y sus debates sobre si ahorcar o no a alguien, vamos, éso creo, no estoy muy seguro, pero es la primera novela que escribió). Bueno, espero pasar una buena noche libre de mocos.
Ando un poco pillada con esta canción (lo de pillada lo digo porque la suelo escuchar unas 5 o 6 veces diarias). Al parecer es la cabecera de la mítica serie "Embrujadas", culebrón muy apreciado por lo que tengo entendido por Sir Robin the Brave, jajjajajj. Bueno, aquí os la dejo.
La letra con la traducción. A mi modesto entender, muy poética.
I am the son And the heir Of a shyness that is criminally vulgar I am the son and heir Of nothing in particular
You shut your mouth How can you say I go about things the wrong way I am Human and I need to be loved Just like everybody else does
I am the son And the heir Of a shyness that is criminally vulgar I am the son and the heir Of nothing in particular
You shut your mouth How can you say I go about things the wrong way I am Human and I need to be loved Just like everybody else does
There's a club, if you'd like to go You could meet somebody who really loves you So you go, and you stand on your own And you leave on your own And you go home And you cry And you want to die
When you say it's gonna happen now, Well, when exactly do you mean? See I've already waited too long And all my hope is gone
You shut your mouth How can you say I go about things the wrong way I am Human and I need to be loved Just like everybody else does
Traducción
Soy el hijo Y el heredero De una timidez que es criminalmente vulgar Soy el hijo y el heredero De nada en particular
Tú cierra la boca Cómo puedes decir Que hago las cosas de manera equivocada Soy un humano y necesito ser amado Igual que todos los demás
Soy el hijo Y el heredero De una timidez que es criminalmente vulgar Soy el hijo y el heredero De nada en particular
Tu cierra la boca Cómo puedes decir Que hago las cosas de manera equivocada Soy un humano y necesito ser amado Igual que todos los demás
Hay un club, si tú quisieras ir Podrías conocer a alguien que realmente te ame Así que ve, y sopórtate tú mismo Y te marchas solo Y vas a casa Y lloras Y quieres morir.
Cuándo tú dices, va a suceder ahora, Bueno, ¿a cuando te refieres exactamente? Veras ya He esperado por mucho tiempo Y se ha ido toda mi esperanza
Tu cierra la boca Cómo puedes decir Que hago las cosas de manera equivocada Soy un humano y necesito ser amado Igual que todos los demás
Ojalá se pudieran poner columnas, por Tutatis¡¡¡¡¡
Aprovechando que esta película ha quedado de primera en la última encuesta, con un 38% de los votos, lo que me llena de regocijo y satisfacción, contaré un poco mis razones para considerarla la mejor película de terror de todos los tiempos. La primera vez que la vi era un churumbel de más o menos unos diez años. Recuerdo aquella noche perfectamente. Con mi madre y mi hermana en casa, la daban por la televisión...no podía dar crédito a lo que ante mis ojos pasaba. La niña, el cura, toda aquella atmósfera de terror primigenio y absoluto. Para mi, la vida cambió en ese momento. Todos mis miedos infantiles salieron a flote y no pude acabar de verla. No sé el momento justo, pero sé que no llegué siquiera al final, a lo que es el exorcismo en sí. Creo recordar que me eché a llorar y mi madre tuvo que dormir conmigo esa noche, asegurándome de que no estaba poseído y que esas cosas no sucedían en realidad. Claaaaaaro, mamá, claro. Evidentemente, no me lo creí.
Pasó el tiempo y llegué a los doce años, los mismos que la pobre Reagan tiene cuando es poseída por el Maligno. He de decir que durante todo este tiempo yo creía en el Infierno, en el Demonio, y en toda esa mitología cristiana que, entre hostia y ostia, nos inculcaban en los Salts-and-asses. Y, evidentemente, también pensaba que yo era una víctima absolutamente deliciosa para que el Gran Satán entrase en mí y me hiciese vomitar la papilla del primer desayuno y hablar con latinajos. Pues bien, era tal el pavor que le tenía a la puta niña ésa que era verla en cualquier libro o revista que tuviese por casa y me cagaba de miedo durante por lo menos dos días. Lo peor recuerdo que era ir por el pasillo de mi casa a oscuras, siempre me imaginaba que al encender cualquier luz la iba a tener delante, con sus llagas pustulentas y sus ojos gatunos. Lo que más temía por aquel entonces, además de quedarme ciego al ponerme el jersey (no me preguntéis porqué, pero a éso le tenía pánico), era que en el momento de mi muerte, la última imagen que recordase fuese la cara de la niña satánica. Buff, éso me daba auténtica cagalera y desasosiego.
Pero mi vida continuó entre estudios, amiguetes, roles varios e intentos infructuosos de apareamiento, hasta que el siguiente hito en mi relación con la peli maligna fue comprármela en vídeo, con unos 16 añetes. Venía en un pack, de esos que salen en Septiembre para coleccionar fascículos, junto con Aliens. Me la compré para quitarme el trauma, y como terapia de choque, me la veía todos los días. Y no es broma o exageración. Todos los días. Desde el principio en Afganistán, o Irán, o donde quiera que sea, hasta el beso final de Linda Blair (de aquellas ya sabía su nombre), ya recuperda, al cura joven que la va a despedir. La cosa funcionó, del pavor absoluto pasé a aceptarla como una gran película, el horror dio paso al disfrute, y el miedo a la fascinación. Y he de decir desde aquí lo que creo que es la base para que la película funcione del modo en el que funciona. No se trata de únicamente el miedo al Maligno, cosa que hace ya tiempo que he superado gracias a mi paso personal del Mito al Logos. Es el miedo a perder nuestra identidad, lo que somos, a causa de una enfermedad degenerativa que nos haga sumirnos en nuestro propio infierno personal, y a éso, amiguetes y amiguetas, todos le tenemos un poco de respeto.
Cuelgo esto para que le echeis un vistazo, sobre todo los fans de The Cure. Creo que esta entrevista es de Tocata o algo así. Atención al vacile a la presentadora y al inglés de opening de ésta.
Bueno, bueno, después del fin de semana, qué mejor que comenzar la dura semana laboral echándose unas risas con lo mejor de Muchachada Nui de esta semana, un episodio algo flojete pero con momentos recuperables para rememorar con los amiguetes. ¡Feliz semana a todos!
¡LUCHA MÍNIMAAAAAAAA!
Boquita piñonera
Por Dios, ¿qué peli será esa de los tíos con pelotas de ping pong en los ojos?
LA CANCIÓN DE LA TREPANACIÓN, de Alfred Jarry
"Mentir es la mejor cosa que puede hacer una chica sin quitarse la ropa. Pero es más divertido si lo hace."
