Dios, tres meses sin actualizar el blog. Está claro que uno de los propósitos de año nuevo va a ser cuidar un poco más de él. Pero bueno, a lo que vamos, que nos vamos a Bielorrusia a pasar el fin de año, salimos mañana a las 7:30 de Madrid, y llegaremos a Minsk a eso de las 15:30 (16:30 hora Bielorusa), haciendo escalas en Frankfurt y en Viena. Lo que sabemos,a priori, del país al que vamos no es mucho: gobernado por Lukashenko, el último dictador -bueno, el único reconocido- que persiste en Europa, ha perdido la cuarta parte de su población con la II Guerra Mundial, ha sufrido la peor parte con el asunto de Chernobyl...bueno, el caso es que para allá nos vamos. Los detalles del viaje, a la vuelta, el día 6, para los Reyes Magos (allí no los celebran, los mataron en 1917).
Hola buenas, saludos a todos y a todas tras este paréntesis de más de un mes desde el anterior post. Cosas de la falta de tiempo y alienación mental provocada por el principio del curso. Bueno, el caso es que hoy empieza el 2º Festival Internacional de Teatro de Ourense, o lo que es lo mismo, la oportunidad de ver lo mejor del panorama teatral mundial a unos precios de risa (6 Euros en los teatros, 3 en la Universidad). Dejo aquí el programa del evento, no sin antes arriesgarme a una porra de lo mejor del festival: Angélica Liddell, y Veronese. No se pierdan ustedes tampoco a Timbre4, y de los gallegos, la de Teatro Nu está mu bonica también. Un saludo, y vayan al teatro, coño.
Hace días salió la noticia de que había muerto de un paro cardíaco John Hughes, "el padre de Sólo en Casa", decían los periódicos. Si sólo fuera éso no tendría ningún tipo de repercusión real, hasta se podría considerar hasta cierto punto un bien para la humanidad, pero el caso es que este prohombre del cine es el que dirigió, allá por el año 1985, "El Club de los cinco", en mi opinión la mejor película sobre adolescentes de la década. No es que el recuerdo que guardo de ella me haga magnificarla y blablabla, no. La he visto hace poco y no ha perdido nada. La pija, El macarra, el cerebro, el deportista, la siniestra. Cinco clichés que poco a poco van desapareciendo para convertirse en individuos complejos. Y la canción..Simple Minds. Véanla, señores, véanla y disfruten de sus mejores escenas...la carrera por los pasillos, la visión de los zapatos, símbolo de cómo son cada uno de ellos, la fumada del porro, la caída de caspa de la rara, la conversación sobre traumas varios, el final...
Uno por uno...
MOLLY RINGWALD (La pija)
La verdad es que su época dorada debieron de ser los 80, en donde protagonizó ésta y al año siguiente, "La chica de rosa". También hizo algún Shakespeare (La Tempestad, con la que debutó, y El Rey Lear)
EMILIO ESTEVEZ (El deportista)
No sé por qué, pero siempre me cantó un poco en la peli, no sé, parecía mayor que resto...qué vamos a decir de este hombre...buff...no sé, es de esos casos que casi mejor desaparecer como hicieron el resto...ésta es su mejor película, sin duda.
ALLY SHEEDY (la rara)
El que te gustase más la morena o la pelirroja con doce años ya hacía prever tus gustos futuros...¿apocalíptico o integrado?. El caso es que al final de la peli la arreglan y la cagan, pero bueno...me quedo con su escena de frustraciones victimistas y la caída de la caspa y mordida de uñas. Está claro que mantuvo durante su vida una actitud bastante heterodoxa, ya que en 1999 estaba protagonizando la versión off-Broadway de Edwig and the Angry Inch.
JUDD NELSON (el macarra)
El crack, con el que todos los niños de bien soñábamos parecernos...sus problemas con el alcohol precipitaron su caída libre, hasta recuperarse a mediados de los 90 con su participación en una serie llamada "De repente Susan". Hace una aparición en "Cabezas Huecas" y en "Jay y Bob el silencioso contratacan".
ANTHONY MICHAEL HALL (el cerebro)
No sé si es que eran así ellos mismos, pero la verdad es que creo que a éste es al que mejor le fue, siendo ahora productor en Hollywood además de actor. Participó en Eduardo Manostijeras y ganó un Emmy por hacer de Bill Gates en Piratas de Silicon Valley.
Toca poesía, más que nada porque ayer pude ver en el FETEGA el espectáculo de Teatro Nu "Coa palabra na lingua", y salía ésta en un momento dado. El espectáculo, por cierto, de lo mejor que he visto en Galicia en bastante tiempo.
Adeus
Já gastámos as palavras pela rua, meu amor, e o que nos ficou não chega para afastar o frio de quatro paredes. Gastámos tudo menos o silêncio. Gastámos os olhos com o sal das lágrimas, gastámos as mãos à força de as apertarmos, gastámos o relógio e as pedras das esquinas em esperas inúteis.
Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada. Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro; era como se todas as coisas fossem minhas: quanto mais te dava mais tinha para te dar. Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes. E eu acreditava. Acreditava, porque ao teu lado todas as coisas eram possíveis.
Mas isso era no tempo dos segredos, era no tempo em que o teu corpo era um aquário, era no tempo em que os meus olhos eram realmente peixes verdes. Hoje são apenas os meus olhos. É pouco mas é verdade, uns olhos como todos os outros.
Já gastámos as palavras. Quando agora digo: meu amor, já não se passa absolutamente nada. E no entanto, antes das palavras gastas, tenho a certeza de que todas as coisas estremeciam só de murmurar o teu nome no silêncio do meu coração.
Não temos já nada para dar. Dentro de ti não há nada que me peça água. O passado é inútil como um trapo. E já te disse: as palavras estão gastas.
La verdad es que hemos tardado mucho en decidirnos a comprarlas, pero ya está, a falta de 16 entradas para que se acabasen las tenemos!!, eso sí, en el Balcao 2º, pero bueno, menos es nada...Lisboa, 29 de Noviembre...The Show Must Go On!!!
Después de libros como Trafalgar o Peter Pan ya iba siendo hora de hincarle el diente a un buen mamotreto veraniego, y en la playa de Barra, tras una larga conversación en la que se mezclaron las virtudes del juego de palas, la necesidad de llevar sillas de plástico a la playa para estar más cómodos, lo bonito que era correr por la playa así como mi madre me trajo al mundo y lo malo que es Orlando Bloom como actor -véase Troya-, me di cuenta de que aunque me hubisen contado mil veces la historia, no lograba recordar quién coño era de los Troyanos y quién de los griegos. No sé, algo en mi cabeza olvidaba los datos a medida que iban llegando a mi cabeza, y no es por falta de interés, todo lo contrario. El caso es que decidí poner fin a mi ignorancia, y leerme la Ilíada. Me había acabado ya los dos libros que llevaba a la playa (48, Charing Cross y After Dark de Murakami -el primero, muy bueno, el segundo, pasable tirando a malo), y me fuí a la librería del pueblo. Allí estaba, gordo y pequeño como un enano de circo gordo y pequeño. Valor y coraje. No soy precisamente de los que puedan con libros muy gordos, aún recuerdo el fracaso del verano que lo intenté con los Hermanos Karamazov y al cabo de 500 páginas me lo estaba olvidando ya por todas partes de un modo inconsciente porque no podía más con él. Al final lo dejé, y es que no podía con tanto nombre, patronímico, diminutivo que hacían que no me enteresase de nada. Bueno, allí estaba yo, la playa, mi compañera, el mar, un montón de gente en bolas jugando a las palas o paseando sus verguenzas por la arena y un huevo de páginas por delante.
LA CÓLERA DE AQUILES
A ti perros y aves de rapiña
te van a lacerar
de forma afrentosa,
mientras que a aquél habrán de tributarle
los últimos honores los aqueos
(...)
!No me supliques, perro!,
ni por mis padres ni por mis rodillas.
!Ojalá de algún modo a mí mismo
corazón y coraje me indujeran
a cortarte en pedazos y tus carnes
comérmelas yo crudas!
(...)
ni aunque incontables los rescates,
trayéndolos aquí, me los pesara,
y prometieran otros además,
ni aunque pesar tu cuerpo en oro
el Dardánida Príamo ordenara;
ni aún así a ti tu augusta madre
ha de llorarte muerto,
a ti a quien ella misma pariera,
echándose en el lecho funerario;
antes bien, todo entero
repartirán tu cuerpo entre sí
los perros y las aves de rapiña
(...)
De ambos pies, por la parte de atrás,
taladró sus talones
desde el tobillo hasta el talón
e íbalos con correas amarrando
hechas de piel de buey,
y al carro las ató, mas su cabeza
dejó que se arrastrara
(...)
Y una polvareda
se iba levantando del cadáver
de Héctor que iba a rastras,
y a uno y otro lado de su cara
sus muy negros cabellos se esparcían
y su cabeza entera,
otrora agradable,
ahora yacía en medio del polvo
Héctor es sin duda el mejor personaje con diferencia, aunque a mi Aquiles no me dió tanto asco como a Sir Robin. Creo que su decisión final de devolver el cuerpo de Héctor es de lo mejor del libro, la decisión de un guerrero que a pesar de la cólera a la que ha sucumbido, es capaz de demostrar piedad ante las súplicas de un padre enemigo.
Después de producir Drácula, Frankenstein y Doble Asesinato en la calle Morgue, los de la Universal se decidieron por añadir a su repertorio un nuevo monstruo, esta vez salido del antiguo Egipto, aprovechando la moda que había provocado diez años antes el descubrimiento de las tumbas de Tutankamon y el asunto ikercasillesco de la maldición subsiguiente. Para la historia no se comieron mucho la olla, pues más o menos calcaron la trama de Dracula, es decir, un monstruo enamorado que a través de los siglos espera la ocasión para volver a celebrar un amor perdido en los albores del tiempo, y esa oportunidad llega cuando en el tiempo presente, ve a una mozuela que no es sino la descendiente directa de aquella a quien pertenecía su corazón. Quiere volver a enamorarla, pero para ello tendrá que matarla para acto seguido despertarla en la inmortalidad. De todos modos, a mi me parece que La momia es basante superior en muchos aspectos al Dracula que Tod Browning rodara un año antes. Karloff está impresionante, con esa pinta de mírame y no me toques, parece realmente muy frágil, y la escena que tiene con el médico al que no le da la mano para que no se le note el tacto apergaminado es de lo mejor de la peli. Otro punto interesante es la visión negativa que se da del asunto británico de la apropiación de tesoros arqueológicos de otros países, que es criticada duramente, aunque no de modo explícito. La tesis que defiende la película no es sino que a los muertos hay que dejarlos en paz, y si alguien se muere, pues que no hay que resucitarlo, vaya, que es de muy mala educación y que lo más probable es que las cosas sepongan en nuestra contra. De hecho, al propio Im-Ho-Tep -Boris Karloff- las cosas se le ponen muy malitas cuando intenta resucitar el alma de su amada. A todo ésto, sus combatientes masculinos, a diferencia de Drácula, poco pueden hacer para combatirlo, y no serán sino los propios dioses de Egipto los que tengan capacidad para derrotarlo, en una escena que parece sacada de Don Juan, con la estatua moviéndose y poniendo los puntos sobre las íes.
Seguimos con el recorrido por los grandes clásicos del terror, y siguiendo con las máscaras, pues ésta es la que toca. La mejor película de terror italiana que yo haya visto, y la mejor sin duda del director que dotaría de carta de naturaleza a éso que se le ha venido a llamar "Terror Italiano" -lógico-. Por cierto, los de la revista Quatermass han sacado un nuevo número dedicado por entero a ese género, aunque a 40 eurazos del ala, por lo que no seré yo quién se lo compre. (Aunque sería un buen regalo, jeje). La película narra la típica historia (en este caso, sacada de un relato de Gogol) de la vampira-bruja que vuelve a la vida para vengarse de aquellos que la han condenado a la hoguera, con el aliciente de que el director es Bava, el blanco y negro proporciona unas atmósferas impresionantes,y la chica es Barbara Steele, una de las grandes musas desde entonces del cine de terror, con su característica melenaza morena y esos ojos pintados que años después copiaría Cassandra Peterson para su personaje de Elvira.
De las escenas más destacables, me quedo con unas cuantas: 1. El principio, sin lugar a dudas. La bruja está atada a un poste, y le clavan la máscara metálica en la cara después de que lance una recua de improperios a la multitud. Es la imagen que se me ha quedado siempre de esta película, más que nada porque una vez, siendo pequeño, empecé a verla pero me quedé a escasos minutos de empezar, porque me tuve que ir a cenar a no sé donde. Posiblemente sea lo mejor de la película. El mazazo es espectacular, duele. 2. Las actitudes totalmente hooligans de los dos médicos (sobre todo el mayor) cuando entran en la cripta abandonada por primera vez. Más que doctor, el hombre parece un gamberro o un concejal de turismo, rompiéndolo todo y sin pestañear. Rompe el órgano, el féretro, coge la máscara y la deja por ahí tirada...mal sabe él que sus acciones de kale borroka decimonónica tendrán una terrible consecuencia...por lo que podemos ver la peli como un alegato a favor del civismo y de la conservación del patrimonio. 3. La aparición de Barbara Steele con los perrazos. Imponente, oiga!
El elemento desencadenante
4. El final, con ese pedazo gazapo de script, según el cual la mujer pasa a tener y no tener crucifijo dependiendo del vampiro que la ataque, a mayor gloria del guión. Bueno, en fin, una película agradable, aunque a veces se hace un poquillo aburrida en el medio. Pero, como en el caso de Price, merece la pena verse por la actriz, todo un mito del cine de terror.
El verano está pasando a grandes zancadas y yo no sé qué hacer para pararlo...no quiero que llegue Septiembre...snif. Bueno, después de esta introducción, pasemos a comentar lo que me ha llevado a sentarme en esta silla y empezar este post desde mi portátil recién formateado (se ve taaaan limpio...ahora la cuestión es tenerlo todo superordenadito y bla bla bla...). El caso es que últimamente se está realizando en este veraniego hogar una revisión de los grandes clásicos del cine de terror, hecho que me colma de alegría y dicha sin par. La primera que vimos fue "La máscara de la muerte roja", más que nada porque salía el ultravillano Vincent Price. Rumores que llegaron a mis oídos afirman que este hombre rodaba todo aquello que podía porque estaba muy angustiado en cuestiones económicas por causa de los costosos cuidados que necesitaba su muy enferma esposa. La verdad es que no sé si será verdad, pero como diría Pedro J, "no dejes que la verdad estropee una buena historia". De este modo, a su faceta como maligno personaje en mil y un filmes se le añadiría un aura de paladín del amor, de caballero victoriano que hará lo que sea por conservar el amor de su amada. A propósito, este rumor parte de LaAna, para más detalles. Si no es cierto, díganselo a ella. Bueno. Hablemos de la película...no, todavía no. Hablemos un poco más de Price. Recuerdo con muchísimo cariño una película cómica protagonizada por él, que exhibieron hace la tira de años en la Young´s House, "Doctor Goldfoot and the Bikini Machine", en la que nuestro amado héroe interpretaba a un mad doctor ataviado con unas babuchas doradas la mar de monas oiga, y había chicas en bikinis ultrakitch, rápidas persecuciones en vehículos inenarrables y una banda sonora super pegadiza (de Les Baxter). Una joya que no he podido volver a ver. O no he querido. La verdad, nunca me lo he propuesto. Ni siquiera he mirado en el emule a ver si estaba. De todos modos, acabar así un párrafo está bien: "una joya que no he podido volver a ver".
Ahora sí, pasemos a la película en cuestión. Basada en un relato homónimo de Poe, es la penúltima vez que el trío Price/Poe/Corman hacen las delicias del respetable. Price está fenomenal, representando a un noble cabronazo en la línea de Gilles de Rais o el Duque de Feria. Y aquí, en el tema pedofilia, es donde quiero pararme. En un momento de la truculenta película, en la que los nobles están dándose un festín en el salón mayor del castillo, aparece un enano (Skip Martin haciendo un papelón) con una niña (después se supone que es una enana, pero tal cual parece una niña), y comienzan a bailar. La mirada y la conversación que tienen entonces Price y Alfredo (un noble interpretado por Patrick Magee, el marido de la mujer violada en La naranja mecánica, también Sade en Marat/Sade de Peter Brook, ahí es ná) es de lo más perverso que tengo visto en mucho tiempo en una película de estas características. Creo que es lo que me ha sorprendido más de toda la película.
Por cierto, otra curiosidad, la pelirroja que aparece era por aquel entonces novia de Paul McCarney.
Fusión perfecta entre Bergman y Parchís
En definitiva, una de las mejores adaptaciones que se han hecho de Poe (meten otros relatos por el medio, como Hop Frog), aunque les ha pasado el tiempo como un rodillo a las películas de este director. Nos podemos poner todo lo frikis que queramos, pero por aquel entonces (año 1964), se estaban haciendo cosas como Suspense! de Jack Clayton, o "Las Diabólicas", de Jeremiah Chechik. Y esas sí que dan miedín. Pero bueno, está Vincent Price, y ya es razón suficiente para verla.
La semana que viene se celebran en Madrid los Premios Buero de teatro, organizados por el Ministerio de Cultura y la fundación Coca Cola, y allá me voy a ver lo que se cuece...
Hace dos días que se murió, pero me enteré hoy, vaya semanita de difuntos...Pues nada, que se murió Pina Bausch de un cáncer tremendo que la consumió en unos días, con 68 años. El segundo mito que abandona el mundo esta semana...
Cuando uno se pone a escribir una novela supongo que cuidará al detalle la primera frase, el inicio de contacto con el lector, como el apretón de manos con alguien a quien nos acaban de presentar. Muchas veces en la biblioteca, o en una librería, al interesarme por un libro, leo su primera frase, y me gustan las que son como un anuncio de publicidad, breves y cargadas de todo el magnetismo que el autor puede llegar a proporcionar. Las hay buenas, las hay rebuscadas, las hay que parecen ser la destilación de cuarenta noches pensando, y las hay que parecen salidas de un momento de brillante lucidez. También las hay malas como el hambre, de esas que piensas que con ese principio poco bueno puede esperarse. Vamos a ver unos cuantos comienzos de novela que parecen haber sido, al menos, recapacitados por el autor...
"Cuando el Señor Bilbo Bolsón de Bolsón Cerrado anunció que muy pronto celebraría su cumpleaños centesimodecimoprimero con una fiesta de especial magnificencia, hubo muchos comentarios y excitación en Hobbiton" Está claro cual es el libro. "No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente" . El capitán Alatriste, no es el mejor de los libros, pero tiene un bonito comienzo.... "En el siglo XVIII vivió en Francia uno de los hombres más geniales y abominables de una época en que no escasearon los hombres abominables y geniales" (El perfume) "Fue entonces cuando vi el Péndulo" (El Pendulo de Foucault) "Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, como fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso." (El guardián entre el centeno) "Un gorro de cazador verde apretaba la cima de una cabeza que era como un globo carnoso" (La conjura de los necios) "Háblame, Musa, de aquel varón de multiforme ingenio que, después de destruir la sacra ciudad de Troya, anduvo peregrinando larguísimo tiempo, vio las poblaciones y conoció las costumbres de muchos hombres y padeció en su ánimo gran número de trabajos en su navegación por el ponto, en cuanto procuraba salvar su vida y la vuelta de sus compañeros a la patria" (La Odisea) "Todas las familias felices se parecen unas a otras; cada familia desdichada lo es a su manera" (Ana Karenina) "Pueden ustedes llamarme Ismael" (Moby Dick) "Una mañana, al despertar de una noche llena de sueños intranquilos, Gregorio Samsa se encontró, en su cama, convertido en un bicho mosntruoso" (La metamorfosis) "Muchos años después, frente al peloón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo" (Cien años de soledad) "La heroica ciudad dormía la siesta" (La Regenta) " En el principio estaba Eru, el Único, que en Arda era llamado Ilúvatar" (El Silmarillon)
"Hace justamente un año que murió papá, en este mismo día, cinco de mayo...el día de tu santo, Irína." (Las tres hermanas)
He de reconocer que Arturo Pérez Reverte me cae mal. muy mal. Fatal. Me parece un prepotente, un chulo endiosado que se ganó la fama emulando a Eco en versión mainstream y se da unos aires de tío oscuro, cínico y sarcástico que no le quedan nada bien a un tipo que en apariencia parece haber sufrido grandes atropellos por parte de los abusones a la hora de los recreos de su colegio. Pero bueno, todos tenemos derecho a labrarnos nuestra propia personalidad con el paso de los años, y el decidió, un buen día, ser un MACHOTE, aprovechando para ello la experiencia sufrida en Sarajevo, aunque muchos testigos maledicentes afirmen rotundamente que no salía del hotel. Sobre esta oscura faceta de su vida no diré nada, porque seguro que yo haría lo mismo, aunque la verdad, por la forma en la escribe, parece que estaba en plena línea de batalla arrancándole a los enemigos las entrañas con su pluma Inoxcrom (Por Crom). En cuanto a sus artículos, he de decir que los leo con la misma ansia con la que escucho a Federico J LoSantos o al bueno de Cheddar Vidal, por puro morbo, por ver que existen personas mucho más desgraciadas que yo, por reconcomerme el alma matinando en la memez que puede alcanzar el ser humano. Pero lo leo, eh! No como al gordo del De Prada, ese pupilo maltrecho de Umbral, que últimamente se deja ver en diversos canales de la derecha ultramontana, que da más lástima que el ginecologo de Cristina Schilinchitning, al que me es imposible seguir más allá de su segundo párrafo de sus artículos del semanal . El caso, en fin, es que sus artículos me los leo. En cuanto a sus libros, afirmo rotundamente que El Club Dumas me parece divertidísimo oiga, una especie de Pendulo de Foucault para secundaria, como de lectura de Bibliobús, pero divertido y con unas ilustraciones mu bonicas. La Piel del Tambor lo he dejado a medias, no me enganchó para nada, y ahí paré con sus novelas normales. Del Capitán Alatriste me leí las dos primeras, más sencillas que el argumento de un cuaderno Rubio pero que bueno, se leían si no había otra cosa cerca, así como pasar el rato porque te ha saltao la línea de internet. Aquí tengo que decir una cosa: a Reverte, que aborrece todas las pelis que se han hecho de sus libros, le ha encantado la del Capitán Alatriste. Toma ya. Anda que valiente hijoputa, como diría él. Hay que tener los cojones bien puestos y toma moreno, nos ha colao todo el palo de mesana por el ojete, así sin vaselina y despacico, para que pique más. Bueno, ésto último ha sido como intentando imitar su estilo, perdón por la chorrada, pero es que la verdad es que el hombre tiene una forma de decir las cosas que hace que te enganches, el cabrón. Bueno, a partir de ahora seguiré por esta línea, a ver que sale.
Bum Bum Bum hostia va y hostia viene, así, sin esperarlo, llega un día que SolDeInvierno va y me dice, no quieres un libro de aventuras en la mar?, pues leéte el Trafalgar de Reverte. Reverte? No me jodas, a ese tontolaba yo hace tiempo y tiempo que lo tengo superado, vamos hombre, no me jodas la marrana con ese tipo a estas alturas del campeonato. Como navío con todo el viento en la popa y acercándoseme por estribor, me suelta: no seas burro y léetelo, que vas a flipar. Yo que soy bien mandado cuando quiero y puedo, le hago caso, pero sin tenerlas todas conmigo. Empiezo a leerlo. Joder. Engancha. Este hijodesuputisimamadrequelocagó engancha y no te suelta como si te arrecojiera la tripada enroscándotela a una mierda árbol.
Qué agotamiento. bueno, ejercicio de estilo terminado. El caso es que este libro me ha recociliado con él, un relato cruel y despiadado sobre el combate naval que más importancia ha tenido para Inglaterra, dado que quizás gracias a él se evitó una supuesta invasión francesa a su isla -aunque supongo que esta campaña sería un desastre, es más, seguro que le vino bien a Napoleón perder en Trafalgar para después poder vencer en Austerlitz, ya que poseía un mayor número de tropas disponibles-. Bueno, muy recomendable, ritmo trepidante y tensión al máximo, además, no apabulla con el vocabulario técnico naval como lo hacen los de Capitán de Mar y Guerra, que son un coñazo de trinquetes baupreses y palos de mesanas que no hay dios que lo entienda.
Plano del desarrollo de la batalla. Los barcos ingleses cortan la línea francoespañola en dos, y comienza el desastre
Pongo a continuación el principio del libro, para abrir boca. Por cierto, pendiente queda un post sobre comienzos gloriosos de novelas, se admiten contribuciones:
El teniente de navío Louis Quelennec, de la Marina Imperial francesa, está a punto de figurar en los libros de Historia y en este relato, pero no lo sabe. De lo contrario, sus primeras palabras al amanecer el 29 de vendimiario del año XIV, o sea, el 21 de Octubre de 1805, habrían sido otras. -Hijos de la gran puta.
Me levanto con una triste noticia. bueno, a estas alturas todos los que leáis esto ya lo sabréis. Ha muerto Michael Jackson de una sobredosis de medicamentos. La década de los ochenta, tan de moda de un tiempo a esta parte -cuando en los noventa estaba absolutamente vilipendiada, ya vés, cosas de las modas-, no se podría entender sin su figura y sus bailecillos. Aaaaah, Michael, cómo has podido envejecer TAN MAL... No me explico cómo, en todo este revival ochentero, no se han escuchado más sus canciones en los medios, no se ha producido una reivindicación de su figura de un modo más rotundo. ahora será el momento, muerto el negro que se volvió blanco. Y es que todos los que hemos crecido escuchando sus canciones sabemos que no habrá otro como él, que nadie conmocionará ya la historia del videoclip como él lo ha hecho, que nadie provocará la legión de imitadores que él inspiró. (Sólo comparable a Chiquito). Recuerdo el día en el que se pasó pro primera vez el Thriller en televisión, con mi hermana, los dos pegados a la pantalla flipando con los zombies y la chupa roja de Michael, o la primera vez que vi el Smooth Criminal, el momento de la monedilla entrando en la máquina, o cuando rompe la bola de billar con la simple presión de su mano, aaaaah!, el vídeo de los niños en Bad, el morphing de las caras de Black and White, con Makaulai Kulkin Kulkin Makaulai tocando la guitarra (los niños, siempre los niños...), el juego de recreativas del Moonwalker...tantos y tantos momentos para el recuerdo...
Gracias Michael, por los momentos que has otorgado a mi infancia. Gracias, Mamá, por no ser vecina de él cuando yo era pequeño...
El vídeo que cambió la historia...con voz de Vincent Price!
Ante el caudal de comentarios recibidos por el anterior post y las preocupaciones (sé que finjidas) sobre mi salud, y hasta mi propia existencia, he de confirmar que sí, que sigo vivo, coleando y dispuesto a pasarme unas vacaciones dedicadas al rascamiento ombliguil y a solearme hasta parecer un camarón. He acabado las clases, por lo que las mañanas ya las tengo libres, pero a la tarde sigo trabajando para levantar este país (sí, Diancecht). El miércoles me dan las vacaciones, y entonces la cosa cambia...¿24 horas para hacer lo que me salga de ahí abajo? .....snif.....snif....lloro y me sorbo los mocos. He de decir que lo de Benedetti ha sido de traca. Casi cien comentarios sobre la muerte del insigne maestro de las letras, todas ellas destinadas a alabar su gloria, su humanidad, su buen hacer, su sensibilidad...ejem ejem...bueno, el caso es que cualquier excusa es buena para insultar a amigos o para iniciar una combate entre Marx y Adam Smith. El caso es que ayer tuve por fin el placer de sentarme a leer algo que no fuese teoría dramática o análisis sesudos sobre Stanislavski, Meyerhold, Gorgon Crieg y la madre que los parió, y me leí casi de cabo a rabo el Peter Pan y Wendy de J.M. Barrie. Algo fácil, veraniego, victoriano y con ilustraciones...llevaba desde navidades -que me lo regalaron- intentando leerlo, pero nunca encontraba tiempo, pero ayer, en tres horas, estaba acabado. Lo primero, para leerlo es esencial olvidarse de la almibarada versión de Dysney y hasta de aquel Hook que había protagonizado el Profesor Kitting. En el libro Peter Pan no duda en cargarse a cuchilladas a toda la tripulación pirata con una crueldad con la que, según el autor, sólo un niño puede actuar. Es un ser realmente oscuro en su inocencia, profundamente egoísta y orgulloso, que, en su propio nihilismo y velocidad vital, es incapacidad de recordar las aventuras acontecidas, que para los que las han vivido con él, han sido las experiencias más intensas de su vida. El libro, por otra parte, da una visión de las mujeres sumamente bochornosa, siendo el personaje de Wendy el que sale peor parado. Veamos: Wendy es llevada al País de Nunca Jamás por Peter Pan, y una vez allí se encuentra con los Niños Perdidos...¿qué ocurre entonces? que lo que antes de su llegada era la anarquía total, y se ve que ninguno de estos chiquilicuatres se cambiaba los gayumbos hasta que se los tenían que sacar como el papel de las magdalenas, tras la llegada de una mujer (en realidad es una niña, pero ya tiene todos los vicios de una fémina victoriana, como son el orden escrupuloso y la educación férrea), se convierte aquello en una especie de internado en el cual hasta los chavalines tienen hora para irse a la cama...¿de qué coño vale ser un niño perdido si no puedes trasnochar, caminar por el monte de noche y hacer lo que te salga de los huevos? Pues éso, que Wendy llega para ordenarlo todo y tenerlo bien limpito. Patético. y a los chavales le gusta. bufff. Lo mejor de todo, el final, cuando Wendy y los Niños Perdidos crecen, pero Peter decide quedarse siendo un niño para siempre. Y hace bien, porque la verdad es que no parece nada envidiable la vida de los que se hacen gente de bien: Por aquel entonces todos los chicos habían crecido y se habían echado a perder, así que no vale mucho la pena decir nada más sobre ellos. Tal vez veáis a los gemelos y a nibs y a Curly cualquier día de camino a la oficina, cada uno de ellos con una cartera y un paraguas. Michael es maquinista. Slightly se casó con una dama de título y por eso llegó a lord. ¿Veis a ese juez con peluca que sale por la verja de hierro? Es Tootles. El hombre de barba que no sabe ningún cuento para contárselo a sus hijos algún día fue John. Barrie, por cierto, desarrolló a causa de diversos traumas infantiles un enanismo psicogénito, que le impidió alcanzar la pubertad y que le hizo quedarse con una altura de 1,47 para toda su vida.
¿Haría fiestas privadas con Lewis Carroll?
Otra curiosidad, esta especial para Hayden...la película Jovenes Ocultos se basa así mismo en el esquema de los niños perdidos que aparecen en esta novela, siendo Wendy la rubia y Peter Pan, evidentemente, Kiefer Sutherland. de hecho, el título original es The Lost Boys...(craaaaaaaaaai litel sisteeeeeeeeeeeeeeer)
No hay nada mejor para desetresarse después de seis horas recibiendo clase, dos horas de coche y otras dos impartiéndolas que meterse en el coche y ponerse a berrear a todo volumen viejas canciones que ya me ayudaban a levantarme cada mañana durante mis épocas de instituto...aaaaah!!!
Vuelvo ya a estar a las dos de la noche tirando pa la cama y mañana teniendo que madrugar a las seis y media. Se terminaron las vacaciones. Jesús ya cenó, murió y resucitó. Los demás seguimos dando el callo.
Me sigue picando la piel, pero algo menos. Las pomadas van surtiendo efecto.
Para el sueño no se ha inventado pomada alguna...
Como diría Diógenes...qué lástima que frotando la cabeza no se nos pase el sueño
tal y como se pasa la lujuria frotando otras partes del cuerpo...
Me pica todo el cuerpo y me han salido unas rojeces en todas partes...llevo ya tiempo con este problema, y creo que no es de la primavera ni de nada parecido, será una alergia pero no sé todavía a qué soy alérgico específicamente...pero pica pica pica joder como pica.
Estoy rojo.
Mierda.
Espero que exista algún remedio para mi mal. Supongo que no tendré que estar todo el santo día en una bañera para que me calme el picor, porque sí que es verdad que con el agua bien caliente siento como una especie de gustito mezclado con dolor que se asemeja a cuando te rascas los dedos de los pies cuando tienes hongos...el típico placer que te hace pensar en que cuando apagues el agua vas a ver las estrellas del picor...
Día de sofá, mantita y capítulos de la segunda temporada de Roma después de una noche feliz de reencuentros...resaca mantenida a raya por la Legión Decimotercera y el chocolate Milka con pan...
Menuda mierda lo de las redes sociales...un montón de gente que dice que quiere ser tu amigo, infraseres que pretenden que te dejes secuestrar, luchas de bandas, que si uno se ha comprado una mascota, mierdas varias, un montón de información que no sirve absolutamente para nada, cientos de amigos a los que no has visto hace años (y por algo será...) !A tomar por saco todo! !No me importa lo que esteis haciendo! !Me da igual de quien seais fans!!!! !Aaaaaargh!!!!!!
Aprovechando que es Jueves Santo y que hay que hacerse una buena sobremesa para digerir la pizza absolutamente calcinada que me metí entre pecho y espalda, me acabo de ver la superproducción Kazaja "Mongol", en la que se cuenta -de eso te das cuenta al final de todo-, la historia de Genghis Khan, el Mongol más conocido del mundo y conquistador de enormes extensiones de tierra, azote de mongoles y asiáticos de toda etnia y condición y -según lo ponen en la peli-, gran hombre, mejor esposo, inmejorable padre y portador de valores éticos sin igual.
Hablemos claro: la peli es un coñazo sin fin, cuando lleva una hora parece que te has pasado tres pegado al sofá, y realmente lo único que interesa es ver los paisajes mongoles y apreciar los atisbos de cultura mongoloide que asoman aquí y allá, como la elección de mujeres o los cánticos nocturnos de tan abrigada etnia. A Genghis Khan jamás le llaman así, sino que aparece por su nombre real, Temistsu, o algo así, y su historia, durante la primera hora y media de peli -lo juro, no exagero-, es únicamente la de un hombre que está emperrado en buscar a su mujer, que ha sido secuestrada, o escapar él mismo de la prisión. Vamos, el mismo argumento que "Encerrado", del Stallone, pero en plan estepeño. Eso sí, una vez que escapa, ayudado por su mujer (que por cierto, es un poco fresca y no hace más que preñarse de hombres que no son su marido, aunque esos hijos son muy generosamente adoptados por Genghis, en su bondad mesiánica), ya se obceca en ser el Gran Khan de toda mongolia, y lo único que vemos de su ascensión al poder absoluto es la "batalla final", en la que siguiendo las normas establecidas por pelis como "El señor de los anillos" (de la que es deudora de más de un par de planos), se nos muestra el combate en plan "Rome: Total War" -Hayden, debes de verla aunque sólo sea por esta escena-.
El caso, que sobra mucha paja y falta una verdadera explicación de cómo asciende este hombre, de ser un esclavo, a ser el puto amo de la estepa. No lo explican. Cuentan una historia cutre en vez de contar lo que interesa, lo empaquetan y te lo venden como la historia de Genghis Khan.
ESTAFAAAAAA TOTAAAAAAL.
Lo único medianamente reseñable, las imágenes de los paisajes, y la interpretación del prota, que se ve que el tío lo vive, pero no es suficiente...¿Por qué no habría elegido Ben-Hur para la sobremesa???
Después del maratón de la semana, del estrés de ayer y de la acumulación de sueño que padezco desde hace ya ni se sabe, toca descanso en Muros (hotel Muradana, para más señas, muy recomendable si os pasáis por allí, sobre todo el último piso, que tiene terracita con vistas a la ría). No creo que el tiempo acompañe mucho, pero bueno, a lo mejor hay suerte...
Ayer se empezó a ver en este Santo Hogar la segunda temporada de la mejor serie que he visto en mucho tiempo, Roma, y desde aquí quería lanzar un grito, un alarido laudatorio a esa pedazo obra maestra de la televisión. Si no la han visto, no se a qué esperan. ¿Razones?...porque es la serie más cara de la historia de la televisión, si es de los que le atraen esas cosas; porque históricamente es perfecta su ambientación, si le interesa la verosimilitud; porque sale sangre y mutilaciones varias, si es un infraser con tendencias sádicas; porque salen bastantes tetas y rabos así al natural, si es un pajero empedernido; porque los actores están todos que se salen, porque engancha, porque me da a mi la gana, porque le sale de las narices, lo que sea, escojan sus razones, y véanla. Destacaré sobre todo la ambientación, muy alejada de los peplum de toga y coronita de laureles, la interpretación de los actores (con esa pareja Tito Pullo-Marco Boreno que es de lo mejor visto en televisión desde las andanzas de Javi-Pancho o Chris Peterson y Vomitón), y la visión de la Historia, en la que se mezclan los grandes sucesos -guerra civil, muerte de César-, con las pequeñas historias de los personajes, sus miserias y sus tragedias, que no han pasado a la Historia con mayúsculas pero que bien pudieron tener gran influencia sobre los Grandes Hechos. No sé si me explico muy bien, y no quiero dar datos sobre ello, pero al verla se da uno perfecta cuenta de lo que quiero decir. Bueno, pues nada, a verla. ARRIBA LA DECIMOTERCERA!!!!
Os dejo una escena impresionante, la muerte de César. Es el final de la temporada primera. No creo que a nadie le desvele el final porque está claro que César muere, a poco que sepas de historia, vamos digo yo...
En épocas de crisis como la que estamos viviendo, siempre está bien mirar atrás y ver que, para crisis crisis, las de postguerra. Eso si que eran crisis, CRISIS con mayúsculas, las madres de todas las crisis. Y de eso va esta película, obra cumbre de eso que se le ha venido en llamar Neorrealismo italiano, que a finales de los años cuarenta reaccionó contra los melodramas epopéyicos propios de la época de Mussolini y se dedicó a sacar las cámaras a la calle para filmar la realidad directamente. De hecho, el protagonista de ésta no era actor profesional, sino un simple trabajador de una fábrica de armas, a la que volvió una vez terminado el rodaje. El pobre, cuando entró en quiebra la empresa para la que trabajaba, decidió volver a probar suerte en el cine, pero sin ningún tipo de éxito.
La historia trata de un hombre al que le roban la bici, que era lo que le proporcionaba un trabajo de cierta estabilidad, y su búsqueda subsiguiente...y nada más. Vamos, que no hay más que esto, ni falta que hace. Ver al hombre este, con una cara de tiempos pasados que hace que se parezca al abuelo de cada cual (más o menos, tiene esa cara que vemos en las fotos de las despedidas de los emigrantes a América de los años 30 o 40), y sobre todo, ver a su hijo acompañándolo, en lo que para mí es la mejor interpretación infantil que vi hasta el momento (sí, incluso mejor que Makaulay Kulkin, imagínense el prodigio) es un gustazo. A los quince minutos parece que va a ser de llorar hasta no parar, pero después la cosa gira por otros derroteros, no se hace nada cursilona y mantiene muy bien la atención hasta el final, o sea que la recomiendo fervientemente, una vez que se han dejado atrás los prejuicios de "peli cultureta", que bueno, es cierto que puede oler a eso, pero da igual, que es muy buena y se ve muy bien, y además es cortita, cosa que yo agradezco mucho en una película en la que no salgan hobbits.
Como ejemplo, pongo una escena muy bonita, del padre y el hijo, desesperados por no encontrar el objeto de deseo, ahogan sus penas en un restaurante, en el que hay un niño rico muy feo:
