jueves, 30 de agosto de 2007

Ofelia, de Rimbaud



En las aguas profundas que acunan las estrellas,

blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lilio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...

cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.


Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientra ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!

Y es que los fríos vientos que caen de Noruega

te habían susurrado la adusta libertad

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza ––son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul .

Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.


Tuvo que venir Ibáñez a cambiar para siempre la imagen mental que hasta entonces todo el mundo tenía de Ofelia...

lunes, 27 de agosto de 2007

EL PISITO

¿Qué tal, muchachada? Ya sé que hace mucho tiempo que mi prosa prolija y barroca no se prodiga por estos lares, pero mis numerosas ocupaciones (soy una mujer del siglo XXI y por lo tanto MUY OCUPADA), me han mantenido lejos de este reducto de sabiduría. Mas, como la cabra siempre tira al monte, y en este caso el intelectual de mercadillo (usease, por ejemplo la que suscribe) siempre tira al blog, pues me he decidido a escribir un “pequeño” apunte sobre un tema de vital importancia:

EL PISO

y

GUEST STAR: LA TERRAZA


Aquí donde la ven, SFM se ha convertido de manera eventual, espero, en una AMA DE CASA. Ya se que ahora vendrán los lloros y el crujir de dientes, pero como digo confío en que sea algo pasajero, pues como bien saben siempre he repetido hasta la saciedad que las labores del hogar y todo lo que es la fenomenología doméstica están reñidas con el glamour y, obviamente, lo segundo es algo que NUNCA NUNCA y por nada del mundo se puede perder. Quede bien clarito.

Pues vale, ataquemos al piso, eso sí, visto desde la óptica de una MARUJA2000. Después de largas pesquisas por nuestro bienquerido y a la vez cazurro Ourense, dimos con: El PISITO. El chabolo en cuestión no medirá más de unos 50 m cuadrados (al menos eso dice Laana, y yo como de medidas pues no sé demasiado pues la creo y santas pascuas plín). Está dividido por una mano ciega o bien por un arquitecto borracho y tiene un pasillo que bien podría aprovecharse para torneos de darts de liga estrecha o ancha da igual, creo que incluso podrían caber holgadamente dos dianas e incluso, porque no, un billar y un furbolín. Nuestro bonito pasillo estaba decorado por una moqueta que podía competir con el chicle que hallaron hace pocos días y que al parecer se dedicaban a masticar los neardenthales (espero que esté bien escrito). Pues bien, como nosotras somos unas modernas y ese estilo rococó moquetil no nos mola un carallo decidimos arrancar la moqueta aunque fuese a bocados. No hizo falta tanto, realmente la moqueta era buena gente y se dejaba arrancar de un pequeño tirón. Eso sí, a pesar de su comportamiento impecable se fue a la basura, porque realmente carecemos de espacio hasta para las buenas intenciones. Cuando la moqueta salió, realmente apareció lo peor, una especie de polvo kriptoniano y con una pinta de tóxico que tiraba para atrás que, como no, estaba pegadito pegadito a la plaqueta. Entonces, no quedó mas remedio que doblar nuestros sufridos espinazos. Entre Dragomira, Laana y la menda nos pusimos a ello con fruición, y a día de hoy juro que todavía no está limpio ni parecido, a pesar de trapos, espátulas, fregonas, cuters, disolventes y todo lo que buenamente se le puede ocurrir echar a un cristiano al suelo. Dan fé de ello las fotos de Dragomira en un post vecino. Quiero creer que algún día estará como para comer en él, el tiempo lo dirá.

LA EXHABITACIÓN DORMITORIO: Bueno, esto es una especie de zulo de la ETA, que si te quieres sentir como Ortega Lara en sus peores momentos pues puedo alquilartelo por un precio módico. La sensación es bestial. Lo mejor del caso, es que Ron Jeremy (mi casero favorito y el único que tengo) en un alarde o de miopía galopante o de morro criminal pretendía que alguna de las dos durmiera AHÍ. Nosotras le pusimos la recurrente cara de “claro, claro” y hemos decidido convertirlo en un vestidor. La verdad es que lo de vestidor suena snob, pero la explicación es que en mi habitación sencillamente no cabe un armario, y por lo tanto ahí van a ir dos armaritos y la mesa del ordenador. Como meterlo todo es un misterio del Señor (Jesús), y confiamos que Sir Robin The Brave, que sabe de estas cosas de visión espacial nos ayude a cuadrar el puzzle. Vuelvo a repetir que alquilo la habitación por horas. Petrosky a ti la dejo gratis por cuestiones puramente artísticas. Si ya escribes comentarios kurtcobainescos de por sí, con una temporada en la habitación no quiero ni pensar hasta donde llegará ese estilo de prosa “post-rock” que te caracteriza.

El Baño: pequeño……..pequeño…………pequeño. Y después tiene alguna otra cualidad más, p.ej que es blanco. Lo más destacable el tanque de la ropa que tenemos para ducharnos, que la verdad, es que bien pensado no está mal, porque cuando tienes de esas prendas de perlé o angora que son delicaditas pues te metes en el tanque, te duchas (sí, Diancecht, al final he decidido que voy a hacerlo, he comprobado que no encojo) y de paso, pues le das duro con el Noritborreguito a las braguitas y frota frota, frota la ropa frota la “c..a” (que bonito pareado, soy una poetisa) dos en uno. Hemos comprado para darle el toque personal al baño unas cortinas mu monas que tienen dos flores que representan obviamente a Laana y a mí que somos dos flores, claro (no todo eran floooooooores, como diría el mierdas de Deluxe).

La Cocina: Este habitáculo, siguiendo la tónica del piso pues es bastante pequerrecho, pero he de decir en su favor que es nuevo, eso sí. Puntos flacos: pues que cuando queramos comer o una de dos: o comemos Laana y yo, o bien si viene más gente pues habrá que coger número y comer a turnos. Tampoco, misteriosamente, tiene espacio para un microondas, y la verdad, pues no me veo poniendo el microondas encima de la tele o de la lavadora. No sé, a lo mejor lo ponemos en el suelo, depende de los niveles de desesperación que lleguemos a alcanzar.

El Salón: En realidad debería de llamarse el saloncito o simplemente “cito”, pero como ya estoy lanzada pues eso. De momento tenemos un colchón moda Trainspotting y la supertele de Laana con toda la tecnología subufer joncinema. Ah y también el poster de “Pulp Fiction” que le da el toque de calidad. El conjunto decorativo se asemeja muy mucho a la moda “favela brasileña”, con la parabólica saliendo por fuera sería igualito igualito.

Habitación de Laana: Es la más grande de la casa: es INMENSA, es…es..es que te da agorafobia estar en ella coño. Tiene unos muebles antiguos que de aquí a un par de años intentaremos venderlos a buen precio en ARCO o bien exponerlos en el MOMA cuando haya algún revival, a ver si nos sacan de la miseria. De momento está un poquillo desangelada, básicamente porque no hay cama. Otra cosa de la que carece la habitación es de ventana, problema que se suple abriendo la del salón, porque señores, para los que no hayan pasado por la mística experiencia de la visita al pisito pues sepan que están comunicados salón y habitación LAana. Lo cual es malo, porque como fumadora que soy he exigido mis derechos de fumar en el salón y Laana como buena exfumadora me ha dicho que sí que vale y que separe los espacios. Por lo que, en breve habrá una corredera supongo, que me permitirá disfrutar de mi coffee & cigarrettes y a LaAna pues estar en cama durmiendo o comiendo techo o lo que quiera en la calidez de su intimidad.


Habitación de SFM: El antiguo salón. Esto está más vacio que nuestra nevera, porque me falta el dormitorio. Sin embargo, gracias a los hados me lo traerán raudamente a mediados de octubre. Hasta entonces pues tendré otro colchón para mí, un somier y unas patas y eso sí, la minicadena de 2x50w (dice LaAna que es mucho y LaAna es sabia). Puedo poner musiquillas y soñar con mi supertálamo snif snif. La verdad es que a día de hoy parece una pista rápida de tenis…….

Después de todo este cúmulo de despropósitos se preguntarán: Porque cojones entonces te metes en el piso??? Y no les falta razón. Y es que señores, lo mejor del piso está precisamente fuera del piso. Y no es otra cosa que la terraza. La terraza posee un magnetismo animal, fue verla y sufrir un amor a primera vista. La terraza lo tiene todo en su sencillez, y ayer mismo, después de otro duro día de mudanza, a la noche con las cervecitas las “patatillas” y los donetes, supe en un flash que no nos habíamos equivocado en el piso, que por ELLA merecían la pena todos los esfuerzos, penas y sufrimientos. ELLA te da la paz, te da el relajo. Le faltan unos pequeños ajustes como es la luz para ver aunque sea a dos pasos y que empiece a llenarse de bichos en movimiento de traslación como buen espacio al aire libre que se precie. También montar la mesa y sillas de camping y asaltar el super para aprovisionar el mueble bar que se le ve muy triste y solo. Se admiten donaciones.

Y eso es todo señores. Supongo que la mayoría de ustedes no habrán llegado ni a la mitad del artículo. Para los valientes (o masocas) que hayan llegado hasta aquí decirles que nuestra casa tiene las puertas abiertas a todo el mundo y gente de bien. Hagan una reflexión íntima y piensen por un momento si son buena gente y vayan tomando asiento y sirviéndose algo. La terracita los espera.

Seguiremos informando

viernes, 24 de agosto de 2007

Where the wild roses grow, de Nick Cave

En el año 1996 Nick Cave sacó el disco que le produciría su mayor éxito de ventas, "Murder Ballads", en el cual relata toda una serie de macabros asesinatos. Una de las canciones más conocidas de este disco es "Where the wild roses grow", que canta junto a Kylie Minoge. Os dejo aquí el prerrafaelista vídeo que se ha marcado, en el que ella aparece como una Ofelia de Millais y él poniendo una mirada de chalado en los primeros planos que es mucho...Seguro que Hayden me agradece esta joya...



They call me The Wild Rose
But my name was Elisa Day
Why they call me it I do not know
For my name was Elisa Day

From the first day I saw her I knew she was the one
She stared in my eyes and smiled
For her lips were the colour of the roses
That grew down the river, all bloody and wild
When he knocked on my door and entered the room
My trembling subsided in his sure embrace

He would be my first man, and with a careful hand
He wiped at the tears that ran down my face

On the second day I brought her a flower
She was more beautiful than any woman I'd seen
I said, "Do you know where the wild roses grow
So sweet and scarlet and free?"

On the second day he came with a single red rose
Said: "Will you give me your loss and your sorrow"
I nodded my head, as I lay on the bed
He said, "If I show you the roses, will you follow?"

On the third day he took me to the river
He showed me the roses and we kissed
And the last thing I heard was a muttered word
As he knelt (stood smiling) above me with a rock in his fist

On the last day I took her where the wild roses grow
And she lay on the bank, the wind light as a thief
And I kissed her goodbye, said, "All beauty must die"
And lent down and planted a rose between her teeth

La almendra


El consumo prudente de almendras reduce el riesgo a padecer problemas cardiovasculares debido a que reduce la oxidación del LDL (colesterol malo), reduce el LDL y triglicéridos.

La almendra constituye un componente importante en la dieta mediterránea. Es interesante resaltar que por su elevado valor energético y bajo contenido en azúcares la almendra se puede recomendar en las dietas de personas diabéticas.

La almendra tiene un elevado valor nutritivo. Destaca su composición en proteínas (20%), fibra (14%) y grasa (53,5%), en su mayor parte en forma de ácido oleico. También cabe destacar su contenido en minerales (magnesio, hierro, potasio) y vitaminas (E, B1, B2...).


miércoles, 22 de agosto de 2007

Los cuentos de la Taberna del Ciervo Blanco


Llevo todo el verano empezando libros sin acabarme casi ninguno...cosas de la inquietud manifiesta o de intentar meterme tochos entre pecho y espalda que desafían lo que debe de ser la frivolidad propia del veranillo. Por eso hoy estoy contento...!Al fin me he acabado uno! ¡Y en un par de días!. El librillo en cuestión es "Los cuentos de la taberna del Ciervo Blanco", de Arthur C. Clarke, sí, el de 2001 y el monolito. Pues bien, desde aquí aprovecho para recomendar su lectura tanto a los fans de la CI-FI como a los que no lo son. Se trata de una serie de relatos sobre inventos absurdos, científicos locos y extrañas teorías que tienen como punto en común el ser contados por un cliente de la taberna que da título a la obra, llamado Harry Pulvis. El autor describe muy bien la atmósfera tabernaria del reducto en el que se dan cita escritores, científicos y periodistas varios con el fin de escuchar buenas historias cada miércoles a la noche. De los quince relatos no todos son buenos, de hecho hay algunos bastante malos, como los primeros, que da la sensación de que estaba calentando motores hasta que se pone las pilas y comienzan a mejorar sensiblemente. Mi preferido es sin duda el de "Los próximos inquilinos", en el que se ofrece la teoría de que las termitas serán las próximas amas de la Tierra, dado que un científico loco del Pacífico está ejerciendo casi como de "Monolito" para ellas, dotándolas de herramientas para su evolución, en lo que parece ser una parodia de su obra más emblemática, que, por cierto, me he puesto con ella ahora.

La publicidad de Diesel

Ahí van unas cuantas foticos de la nueva publicidad de Disiel, realizada por el artista Johan Renk, en las cuales se puede observar que la vida futura no será demasiado diferente de la que podemos llevar ahora...por cierto, hemos pasado el año 2000 y yo no veo por ninguna parte los coches voladores...a ver si en el 2016, como vaticinaba Ridley Scott en Blade Runner....

Ikea seguirá siendo igual...y no te digo nada de Muebles Rey...45 días para entregar un dormitorio...

¿Dónde han quedado las despedidas en las estaciones?


Dándole a la espátula

Tengo las manos todavía temblando de rascar el suelo de la nueva casa de SFM...El proceso fue como una historia de la evolución humana pero en plan microcósmica: "Los seres humanos comensaron a utilisar para sus labores unos simples útiles de metal, conosidos como cuchillos de cosina o cúteres. Con la xegada de la espátula, no tuvieron que cansarse tanto para realisar el mismo trabajo, lo que les condujo a perfessionar su habla y tener un poco más de tiempo para las relasiones sosiales...pero la gran revolusión llegó con el descubrimiento del disolvente, elemento básico para la consecusión de una vida más relajada que les indujo a tener pensamientos y debates más elevados, hasta llegar al paso del mito al logos...."

El antes

El después

martes, 21 de agosto de 2007

El artista destructor


Siempre han existido artistas atormentados que han intentado, a veces con éxito y a veces -en los casos más felices-sin éxito, destruir su propia obra...Se conjugan en ellos de manera harto poderosa lo apolíneo y lo dionisíaco, sus ansias de creación de belleza con una desesperada actitud de destrucción. Quizá se dan cuenta que su arte, por muy potente y genial que nos parezca al resto de los comunes y mediocres mortales, no es más que un tímido y pobre reflejo de su interior, por lo que, no contentos con el resultado, no quieren legar a la posteridad una herencia que les parece demasiado pobre como para que sean conocidos ad perpetuum por ella. Cuantan que, por ejemplo, Franz Kafka, (supongo que cansado de las bromas que le hacían sus compañeros de clase con lo de "kafka, kafkiano"), le pidió a un familiar suyo que destruyera todos los manuscritos que había escrito durante toda su vida. El familiar hizo caso omiso de la última voluntad del moribundo Franz, y lo publicó. Supongo que se estará removiendo en la tumba, todavía. Hay más ejemplos, como Van Gogh, Miguel Ángel, etc,pero ninguno que nos haya dejado una huella tan imborrable como nuestro autor de las canciones más bailadas del verano. Georgie Dann. Evidentemente este artista integral del arte de Melpomine y protegido de Santa Cecilia ha pasado por una fase de autodestrucción, pero ante la imposibilidad maniefiesta de acabar con todos los ejemplares que de su arte inundan tiendas de discos (si es que queda alguna), gasolineras y mercadillos varios, ha decidido autodestruirse componiendo un tema que,cual bomba atómica sobre el atolón de Mururoa, destruya todo aquel bello coral en forma de notas musicales que nos hacía tan agradables los veranos. Así nos hemos quedado este año...sin canción del verano, con un poso en la conciencia de que podríamos haberle hecho sentir nuestro apoyo de otra manera al viejo Dann...¿en qué hemos fallado sus fans?...¿EN QUÉ?. ¿Por qué odia el verano ahora??

jueves, 16 de agosto de 2007

Jesus Christ. The musical

Impresionante video que me mandó mi tío de Logroño...jojojo

Curso de Vicente Fuentes


A partir de mañana me toca curso con Vicente Fuentes, hombre curioso donde los haya y gran profesional de la voz, aparte del hombre que más anécdotas y frases célebres puede provocar por minuto. Es catedrático en la RESAD y asesor de verso de la Compañía Nacional de Teatro Clásico (pero de verso de verdad, como diría Diancecht). Espero relatar algunas curiosidades de este hombre cuando todo ésto acabe.


No es lo que parece, son las bandas ventriculares, llamadas también falsas cuerdas vocales, esenciales para hacer el sonido de la niña del exorcista o de la que se arrastra en La Maldición

miércoles, 15 de agosto de 2007

Ribeira. 1ª parte. Toma de contacto con el pueblo y sus habitantes


Bueno, bueno, pues llegó el fin de semana anual en el que quedamos todos los habituales (e incluso los no habituales) y nos vamos de camping a cualquier playa con marcha adyacente. Hay que decir que este año el número de reunidos era más que aceptable, llegando a un número tan bonito y redondo como es el de diez (10). Como objetivo a destruir, nos fijamos Ribeira, en donde ya habíamos estado hace más o menos unos 6 o 7 años, y cuyo camping de Coroso nos había dejado muy buenos recuerdos.
El viernes salimos tarde, muy tarde, a eso de las 16:30, con lo que incurrimos en la ira de Diancecht que no cesó de criticarme el no haber salido juntos a las 9 de la mañana para ir montando las tiendas...claaaaaaaaro, Diancecht, claro. La ruta hacia Ribeira la teníamos clarísima, es decir, Santiago-Padrón-Ribeira. ¿Qué es lo que produjo que nos llevase más de tres horas alcanzar nuestro objetivo?. Pues una maravilla de la técnica, el puto GPS Navman de Eduardo, que no sé qué coño le pasaba (él afirmaba que no lo tenía actualizado), pero nos hizo meternos en áreas de servicio extrañas, dar mil vueltas en un pueblecillo, pasarnos del punto de llegada, y lo mejor es que Eduardo parecía no ver más allá de la jodida pantalla de su pequeño artefacto demoníaco. Imagínense. Teníamos que llegar a un camping (Las Dunas). Recta de la hostia. Cartel a la derecha que pone "Las Dunas". Él, delante, con su coche. Vemos que pasa del letrero y sigue adelante, porque su GPS no le indicaba que torciese....risas mil al llegar a cuenta de los ciento y pico eurazos que le costaría el cacharro, suponemos que sería de una tienda de atrezzo chino.
Bueno, llegamos al camping, pequeño, lleno de viejunos y sin agua caliente (lo más que salía era templada, pero poco, y con cambios bruscos que hacían removerse en la tumba a la madre del que las instaló). Los dueños, cómo no, unos frikis de cuidado, pero he de decir que mucho más extraños y rednecks eran los que lo cuidaban por el día que el vigilante nocturno, que sólo decía ("silencio, por favor, silencio...."). El último detalle que tuvieron nos dejó patidifusos. No querían cobrarnos hasta que tuviésemos los cuatro coches en la puerta y todos cargados, suponemos que por si nos pasábamos un poquito de las 12 y así cobrarnos un día más....!Miserables! ¡Pero si el camping estaba vacío! ¡Que os lo vais a comer con patatas! ¡Así os pudrais!.Aaaaah, camping "Las dunas", qué bello paraje.
Bueno, pues el viernes lo pasamos buscando un campingen dónde instalarnos. Colocamos las tiendas, cenamos (en medio de la cena apareció Nicky Hayden con su acompañante de Kentucky), y comenzamos el gambiterismo ribeirense. ¿Cómo decirlo? La marcha en Ribeira no está mal, aunque carece de pubs propiamente dichos, son como cafeterías sin mesas ni sillas con la música un poco alta. Quizá realmente la marcha en Ribeira sea mala, muy mala, incluso pésima, pero nosotros teníamos mucha voluntad, y como decía Hitler, la volutad triunfa por encima de las adversidades. Inmersos en una miríada de populacho rural, escuchando temazos de ayer y de hoy como "eu gosto de mamar nos peitos da cabritinha", nos dieron las seis de la mañana, hora bruja en que morían los bares y nos encontrábamos sin ningún otro lado al que ir. Faltaba un sitio más en Ribeira, sólo uno más, una discoteca, un disco-pub, un karaoke, un guateque privado, un cuarto oscuro de 300 metros cuadrados, aunque fuese un local privado en el que estuviesen celebrando un cumpleaños....!lo que fuera!. Pero no...la Nada más absoluta y la desolación nos invadió, y nos fuimos al camping con la sensación de que aún dábamos para más...Seguiremos relatando...

Alberto Caeiro


Ahí va un poema de Alberto Caeiro, uno de los heterónimos de Pessoa . Se trata de un hombre sin estudios, nacido en Lisboa, campesino y huérfano, cuya máxima era no darle demasiadas vueltas a las cosas, no pensar demasiado y existir plenamente. Su filosofía podría resumirse en "Hay suficiente metafísica en no pensar en nada".





No siempre soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.
El color de las flores no es el mismo al sol
que cuando pasa una nube
o cuando entra la noche
y las flores son color de sombra.
Mas quien mira bien ve que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo,
fíjense bien en mí:
si estaba vuelto a la derecha,
me he vuelto ahora ala izquierda,
pero siempre soy yo, teniéndome en los mismos pies.
El mismo siempre,gracias al cielo y a la tierra
y a mis ojos y a mis oídos atentos
y a mi clara simplicidad de alma...

martes, 14 de agosto de 2007

Babel


Aprovechando el veranillo y la soledad del hogar, vi ayer "Babel", de González Iñárritu, y la verdad es que me lo pasé bastante bien, se llevan bien las dos horas largas que dura (qué manía, !vivan las pelis de hora y media!), y resulta emocionante en ocasiones. La estructura no es novedosa, repite un poco el esquema que había utilizado en "21 gramos", pero simplificándolo bastante, es decir,que prácticamente las escenas se suceden en orden cronológico, con pequeñas variaciones que no implican una pérdida del hilo en ningún momento. Estamos en época de globalización, algo que el director quiere dejar muuuuuuuy clarito, por lo que nos cuenta cuatro historias distintas, cada una de ellas en un punto del planeta distinto:
El motor de la acción comienza cuando dos niños marroquíes (que parecen vivir en Afganistán, pero bueno, supongo que para Iñárritu será toda la morería más o menos lo mismo, como Andalucía en Mission Impossible 2)que están jugando a disparar a un autobús lejano, por ver si llegan hasta allí las balas. (no son muy espabilaos, no). El caso es que llegan, y le dan a una turista norteamericana, interpretada por Cate Blanchett, que al no hacer de Galadriel no puede usar su medicina élfica y cae herida.
Comienza aquí la segunda historia, el drama de Brad Pitt (con cara de no saber muy bien qué hace en la peli, repitiendo mohínes y clichés hasta resultar patético), marido de la Blanchett, que intenta salvarle la vida en medio de la nada moruna. Vemos cómo las autoridades marroquíes utilizan muchos más medios para cazar al presunto terrorista que para salvar la vida de la mujer. En un momento parece incluso que la embajada estadounidense prefiere que muera, suponemos que para crear una noticia de mayor envergadura y proseguir su "war on terrorism". Esta parte, si obviamos al Pitt, está muy bien.


Le dijeron que sacando mandíbula era como más dramático. Y ese día sí fue a clases

El caso es que estos dos turistas yankis tienen dos hijos, rubios y perfectos en su norteamericanidez. Los cuida una niñera mejicana, que por cierto, está sin papeles, con lo cual podemos observar la racanería de la pareja Pitt-Blanchett, que mucho viajecito por aquí y por allá, pero tienen a una ilegal en casa, suponemos que pagandole en negro y todo éso. A esta buena mujer, interpretada magistralmente por Adriana Barraza, se le casa el hijo al día siguiente, la madre de los niños rubios está muriéndose en una aldea marroquí y ella no puede dejar a los niños con nadie. Se los lleva a la boda. Esta parte es muy buena, dos niños pijos a muerte en una boda en pleno desierto mexicano. Gael García Bernal hace de sobrino de la niñera, y participa en una de las escenas más bestias de la peli, cuando manda a la niña perfecta a coger una gallina, ella lo consigue y se la trae toda contenta, para acto seguido él cogerla y arrancarle la cabeza con una movimiento sutil de brazo.

Una escena calcada a Crash, de todos modos. Como casi toda la peli.

La cara de los niños es un poema. Juas juas. La ley de México. Ay, somos todos tan distintos. De todos modos, atufa un poquillo la visión del director, más que nada porque los americanos del norte son como, digamoslo así, neutrales, perfectos en su falta de pintoresquismo. No se nos indica ninguna de sus extrañas formas de vida. No. Son las otras culturas las que poseen extraños rituales y formas de vida "bárbaras". Es una reflexión en la que podemos entrar a debatir,en un momento dado.
La última historia está unida a las demás con calzador, en uno de los ejercicios de "morro" por parte del guionista más patéticos que tengo visto en años. Cuenta la historia de una adolescente japonesa sordomuda, que intenta rebelarse y encontrar una salida a la opresión que la rodea en base al sexo, sin conseguirlo por una razón u otra. Está tan perdida en el Primer Mundo como los niños marroquíes en el Atlas o los americanos en el Desierto de la frontera. ¿cómo se une con el resto de la peli?. Atención. El padre de la chica era cazador, y le regaló el rifle a un marroquí, que se lo vendió al padre de los chavales. No hay más comentarios.
Rinko Kikuchi, mú buena

En resumen, la pelicula está muy bien, hace reflexionar sobre lo que ya todos sabíamos, pero no lo habíamos visto, no dice nada nuevo ni en el fondo ni en la forma pero resulta emocionante, los actores (salvo Pitt) están muy bien en sus papeles, y bueno, que se pasa uno un buen rato videándola. Muy recomendable, de verdad.

Antichrist Superstar

A este niño habría que raparle el pelo para ver la marca del 666 en su quijotera...documento aterrador de lo que puede producir la escucha de la COPE en nuestra infancia desprotegida...qué miedo...



jueves, 9 de agosto de 2007

Novedad de Valdemar


Ésto va para el Señor No Puedo, novedad recién salida del horno de la editorial Valdemar...iré a Tanco a pedirlo esta misma tarde...la conspiración sigue su curso...."En busca del candidato de Manchuria. La CIA y el control mental. Historia secreta de sus investigaciones con LSD para la modificación de la conducta"

http://www.valdemar.com/product_info.php?products_id=537

"Sin novedad en el frente"

Aprovechando las vacaciones nos juntamos The Brave Sir Robin, Eduardo y un servidor y decidimos ponernos bélicos y disfrutar de una noche de camaradería, para lo cual qué mejor que en estas noches tontas de verano de entre semana, que verse una película, en este caso "Sin novedad en el frente", dirigida en 1930 por Lewis Milestone, basándose en la novela "All quiet on the western front", de Erich Maria Remarque. Gran película, batallas tratadas con gran crudeza y ejemplo claro de cómo era la vida en las trincheras de la Gran Guerra. La única pega que se le podría poner es que es un tanto literaria en ciertas ocasiones, todos los personajes hablan como si quisiesen remarcar el mensaje antibelicista de la película, lo que hace que pierda en verosimilitud. Pero bueno, tiene setenta años, es evidente. Por lo demás, muy recomendable. La primera secuencia es magistral, con el profesor azuzando a los jóvenes chavales a que se alisten en la gloriosa batalla contra el enemigo francés, mientras por detrás pasa un gran desfile de soldados. En ocasiones me ha recordado a "La chaqueta metálica", en el sentido de que cuenta la historia de un grupo de niñatos que se hacen hombres (en el peor sentido del término), a base de ver morir despedazados a sus antiguos compañeros de pupitre.
Esta escena es de lo mejor de la película. Un soldado queda atrapado en la trinchera junto al cuerpo agonizante del soldado enemigo que él mismo apuñaló. Pasadas las horas, se crea entre ellos un vínculo que el director utiliza para lanzar su mensaje alto y claro: la guerra es una mierda. No se conocen de nada y allí están, luchando por unos ideales que ninguno de los dos tiene muy claros.

El origen del mundo, de Courbet


La historia de este cuadro realista, pintado en 1865, ocupa la totalidad de un capítulo de un ensayo magnífico que me acabo de terminar, el ganador del Premio Anagrama de Ensayo 2007, titulado "La ceremonia del porno", escrito por Andrés Barba y Javier Montes. Desde aquí planteo una cuestión...¿Es ésto arte o es pornografía? ¿pueden coexistir ambos términos en una sola imagen?. El debate está abierto.

De todos modos, la historia del cuadro es bastante jugosa, intentaré resumirla lo más posible:
Desde que Courbet lo pintó, hasta principios del siglo XX, el cuadro solo pudo ser contemplado por unos pocos "iniciados". Fue encargado por el diplomático egipcio Khalil Bey, que le pidió al pintor una obra que estigmatizase las causas de una sífilis contraída por él durante su estancia en la legación rusa. Tenemos pues, si ésto es cierto, una imagen casi terrorífica, la del causante de su sufrimiento. Este hombre tenía el cuadro cubierto con una cortina, que solo descorría delante de selectísimos invitados. Su siguiente propietario, el marchante Antonie De La Narde, lo cubrió con otro cuadro del porpio Courbet, un paisaje nevado. El último propietario particular que lo poseyó fue Lacan, el psicoanalista, que por cierto, estaba casado con Sylvia Bataille (ex de George Bataille, y, por lo tanto, gustosa de emociones fuertes). Lacan ingenió un doble fondo en el marco, por el cual el cuadro de Courbet se hallaba oculto detrás de uno de Masson (cuñao de Lacan, a todo ésto), que venía siendo una versión softcore del original. Cuando Lacan murió en 1981, tenía bastantes deudas con el Estado Francés, que fueron perdonadas a cambio de que donase el cuadrito en cuestión, para su exposición en el Museo de Orsay, que no ocurrió hasta el 1995, siendo el cuadro que más reproducciones vende en la tienda del museo sólo por detrás de Le Moulin de la Galette, de Renoir. Como curiosidad, decir que sólo un año antes, en 1984, a unos editores se les ocurrió utilizar tal cuadro para la portada de una novela de Jacques Henric, "Adoraciones perpetuas", y todos los ejemplares fueron secuestrados de las librerías. Sólo un año después estaría colgado en el museo a la vista de toda la chiquillada impúber que quisiera verlo.

miércoles, 8 de agosto de 2007

Algo del flipao de Bunbury

No sabía que existiese vídeo de esta canción, perteneciente al, para mí, mejor disco de este hombre con pelazo, "El viaje a ninguna parte".



Ésta no es ese disco, pero es de mis preferidas. "Infinito". Junto al cantante de Elefantes y otro que aparece por ahí...



Más!!!. Aquí lo vemos disfrazado de sombrerero loco, en "Anidando liendres"...Puto crack!!!! (aunque a veces parece en los gestos un trasunto de Marilyn Manson)



Está claro que no podía faltar en este repaso uno de los momentos bizarros de la vida de este elemento del que tantos comentarios hirientes se podrían hacer, pero los dejo para otro momento...el dueto con Raphael en un programa de la Primera.



Para terminar, el momento en el que el figura éste hace el ridículo solemnemente...Ostiazo.

sábado, 4 de agosto de 2007

Ju-Já. El anuncio de Atún.

Atención al chanante anuncio de Atún Claro Calvo...



De paso, veamos a continuación un documento de gran valor antropológico, el videoclip de Chimo Bayo en el que demuestra que con una apariencia mezcla del conductor de autobús de los Simpsons con uno de los lagartos de V se pueden llenar estadios en Japón (éste dato me lo ha proporcionado Petrosky, así que ya saben, si es falso, es su culpa). De aquellas, a principios de los 90, ésto era lo más, aunque yo estaba encerrado en casa matando trolls con los colegas y no me enteraba muicho del mundo de la noche y los éxtasis...



Y por último...el resurgir de Chimo Bayo, año 2006, Fiestaca Chanante, acompañado de su resucitador...Vicentín!!!.

viernes, 3 de agosto de 2007

Festival de Teatro Clásico de Almagro 2ª parte

El hecho de que se haga en Almagro el Festival de Teatro Clásico viene dado por la existencia en este pueblo del único corral de comedias que se conserva en el mundo cuyo trazado original no ha sido reformado. Ésto es así porque en cierto momento se prohibieron las representaciones teatrales en Spáña, por lo que el lugar se transformó en una taberna, tapándose los palcos y creando en ellos las habitaciones. Así permaneció, pues, como si de la lava de Pompeya se tratase, el trazado original, oculto por un paramento de adobe. A principios del siglo anterior que nos vió nacer, una riada del copón derrumbó dicho paramento y sacó a la luz la forma original del corral. Un profesor muy sapientín fue, vió y dictó cátedra. Se había encontrado un corral de comedias del siglo XVI. La verdad es que la sensación que uno tiene al entrar allí es parecida a la que se puede experimentar entrando en una catedral, la de estar pisando un lugar en el que se han cocido muchas cosas, en el que se ha representado quizás por primera vez a Lope, Calderón, o cualquiera de nuestros clásicos. Uno puede imaginarse pefectamente los mosqueteros, que ocupaban el patio -en el que no había butacas, por lo que la gente estaba de pie, dato que explica la gran altura que tenía el escenario-, o las mujeres amontonadas en su palco -llamado "La cazuela", por el calor que pasaban allí, todas apretujadas y al sol de La Mancha-.
Como dato curioso y un tanto bizarro, decir que en el piso inferior, justo debajo de este palco femenino, se hallaba el "bar" del teatro, en el que se servía una bebida preparada con agua, fruta y un poco de pimienta, llamada Aloje. Pues bien, resulta que en bastantes fuentes se comenta que el Aloje de Almagro no sabía igual que el del resto de poblaciones de la zona, y éso era porque las mujeres, durante las representaciones, se iban por la pata abajo -aguas menores, en exclusiva-, debido tanto a la excesiva duración de las obras, a la inexistencia de WC´s, y a la también inexistencia de ropa interior. Esta orina -o orín, como diría Chumari Alfaro-, se filtraba por el adobe del suelo, y llegaría en forma de gotillas hasta el lugar en el que se guardaba el Aloje, siendo pues el ingrediente secreto que hacía tan especial a esa bebida. Dicho queda.
En este lugar pude ver el espectáculo de "Una noche con el Brujo", un monólogo de más o menos 1 hora de duración, en el que Rafael Álvarez no hace otra cosa que contar sus vicisitudes, su vida, sus anécdotas, etc. Te echas unas risas, pero no merecía el lugar en el que actuaba. A parte, utilizaba micro, lo que ya me resultó insoportable. Un desprecio a la acústica del lugar. Pero bueno, al menos pude ver algo allí, sentado en el patio de butacas, a cielo abierto. No estuvo mal. Pero que se curre algo mejor la próxima vez, me pareció bastante morro el de éste hombre.
El brujo, cuando hacía teatro y no el club de la comedia