Películas que nos hacen llorar...mucho.

Reunido el conciliábulo del forum, tras un intenso brainstorming del que el Sr. Nopuedo sin duda necesitará descanso (dado que se ausentó con mala cara tras media hora de intenso debate), ha salido una nueva y melancólica lista....Las películas más jodidamente tristes del mundo, aquellas que por una u otra razón nos encharcan los ojos, nos oprimen el corazón, nos aprietan el estómago, nos martirizan el pecho, nos hacen flojear las piernas y...en definitiva...nos hacen pensar que el mundo puede ser mucho peor de lo que ya de por sí nos imaginamos que es...

1. Esplendor en la hierba
"aunque mis ojos ya no puedan ver el destello que me alumbraba, aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores, no hay que afligirse, porque siempre la belleza subsiste en el recuerdo"...este poema de William Wordsworth da título a uno de los melodramas más impresinantes de la historia del cine, y una de las películas más tristes y demoledoras que existen. La pérdida de los ideales y del afán por encontrar la felicidad hacen que su final merezca un suicidio en masa.


2.Johnny cogió su fusil
Un soldado llega un tanto mal herido al hospital. Puede sentir lo que ocurre a su alrededor, pero ha perdido la vista, el olfato, el oído, sus piernas y sus brazos...una alegría, vamos. Dalton Trumbo puso en imágenes la historia que ya había relatado en el libro homónimo. Nos hace pensar en el chiste del niño que es sólo una oreja, el padre le habla, y el médico le contesta:"no de moleste, está sordo".


3.Carta de una desconocida
La novela corta de Stephan Zweig sirve para que Max Ophuls cuente la historia de amor no correspondido más amarga del cine (al menos, del que hemos visto). Impresionante Jane Fontaine, impresionante producción.


4. Dersu Uzala
" ¡No disparen, soy gente!"....La historia del viejo cazador de la tundra no puede ser vista sin que se nos oprima algo en el bajo vientre. Entraría perfectamente en otra lista: películas que te ponen de mala hostia. No es justo el final!. Jodido Kurosawa! Cómo nos has podido hacer ésto!!!. Pobre viejillo...(¿no tiene un aire a Yoda, en ocasiones?)


5. Cuando el viento sopla
Las películas en las que se ve gente mayor sufriendo siempre tiran bastante del lagrimal, aunque sean, como en este caso, sibujos animados...la vi de pequeño y me causó un trauma. La inocencia de los ancianos y su fe en el gobierno se enfrenta con el mal absoluto: un ataque nuclear. Tema central de David Bowie.

Películas sobre viajes en el tiempo

Pues por fin ha llegado la hora de conocer los resultados de la absurda encuesta que planteabamos hace más o menos una semanilla...a la sesuda y trascendente cuestión de cuál era la mejor película sobre viajes en el tiempo han contestado la friolera de...34 personas (éso si no son sujetos que han hecho trampa votando un montón de veces, lo que me consta que ha pasado). Bueno, el caso es que no me parece un número demasiado alto, por lo que probablemente será la última encuesta que cuelgue. Sí, amigos, la experiencia ha sido breve pero intensa...bueno, la verdad es que no ha sido demasiado intensa, lo mejor ha sido sin duda pensar en la lista de las películas que debían integrar tal podium, y por lo tanto, a partir de ahora se iniciará un nuevo tema: Las LISTAS...sí, amigos invisibles, lectores contumaces, el mundo de las LISTAS se abre ante nosotros para intentar poner un poco de orden en el caos vital que nos asola. Para comenzar, veamos la lista que ha surgido de la democracia...

Las diez mejores películas de viajes en el Tiempo:
1. Doce Monos.
Sin duda la mejor película de Terry Gilliam, una joya de la ciencia ficción. Casi se nos escapa de la lista, tardamos en caer que era sobre viajes en el tiempo...pero ahí está, la primera. Es duro escoger entre ésta y Donnie Darko...si no fuese por la democracia, las habría puesto al revés. Pero por el momento mandan los votantes...


2.Donnie Darko
La mejor película de ficción de los últimos años. Rarura y enrevesada como la madre que la hizo, pero...los debates que surgen tras su visionado son taaaan suculentos. ¿Alguna teoría más sobre el conejo?.

3.El planeta de los simios
Un clásico que no podía faltar...final apoteósico y un Charlon Heston que no volvería a brillar de esa manera hasta Bowling for Columbine.

4.La máquina del tiempo (El tiempo en sus manos)
A mi parecer sobrevalorada, pero bueno, es cachondo el mundo perfecto de los tipejos rubiales...un poco larga a mi modo de ver.

5.Terminator II
Sarah Connor haciendo flexiones en el manicomio, su hijo diciendo "dinero fácil" mientras se va en la motoreta escuchando a los Guns, Arnie poniendo cara de bueno mientras se mete en el pozo de materia ardiente...un clásico de nuestra juventud. Impresionante.


6.Atrapado en el tiempo
¡Bienvenido al día de la marmota!. ¡Arriba excursionistas!

7. Regreso al futuro
En qué mal lugar ha quedado McFly...no es tan mala, al menos si la comparamos con la tercera parte...

8.Los pasajeros del tiempo
La injusticia de la lista. ¡Ni un solo voto!. Jack el destripador utiliza la máquina creada por H. G. Wells (un espectacular Malcolm Mc Dowel) para viajar al presente (bueno, al presente de nuestros padres, los años 70), y seguir con sus crueles matanzas. Sabiéndolo, el escritor emprende el mismo viaje y comienza su búsqueda. Para mi entender, merecía estar en el tercer lugar. Sin duda.

9 Primer
Un rollo patatero en plan independiente. Sólo les gustará a los estudiantes de ingeniería.

10. El experimento filadelfia
Unos barcos que desaparecen y aparecen...buff, qué pereza me daaaaa.

Retrospecter

Ahora que ha salido la noticia de que los de la Hora Chanante están preparando un nuevo programa para la dos, que aparecerá en septiembre, recordemos la risas mil que nos echamos a cuenta de Retrospecter, una de las mejores partes del programa...Haciendo una selección, sin duda se lleva la palma el titulado "Botellón de Passport", con frases que ya son parte del vocabulario habitual de la muchachada, como "Deme un penique, que yo ya sabré qué hacer con él", o "ciego siempre, ciego siempre"...



A la par en cuanto a calidad del doblaje y risas provocadas está la terrible historia del Gambitero que termina mal, con frases como "¿te gustan los mapaches?", "soy un hedonista", "si es que no tengo hartura", o "¡Voy pedo, me he puesto hasta el ojete!"

In memoriam

Y el resto....es silencio.

REMANENTE#1, en el Centro Dramático Nacional

El grupo de Teatro Tarumba de la Universidad Laboral de Ourense ha quedado finalista de los Premios Buero de Teatro Joven, por lo que actuará en el Teatro Valle Inclán de Madrid el día 4 de Julio, con su obra "Remanente#1". Los otros dos grupos que han llegado a la final son los de las islas Baleares, con "Mucho ruído y pocas nueces", de Shakespeare, y los de Navarra, con "La Posadera", de Goldoni. Aúpa Ourense!

We are the Champions!!!!

Lorca y Leonard Cohen

A estas extrañas horas de esta extraña noche, metido en casa al resguardo de la lluvia que haría que me convirtiese en un Gremlin malo, leyendo el libro de memorias del primo de Lorca, me vino a la cabeza esta canción del monje zen con la voz más grave del mundo, Mr. Cohen, que puso música al "Pequeño vals vienés" que aparece en el "poeta en Nueva York".

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, sy, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Y la muerte no tendrá señorío, de Dylan Thomas

Como al señor Zimmerman le han dado el Príncipe de Asturias por ser el faro de una generación (¿cuándo se lo darán a Rocco por ser el falo de otra?), pues un poema de Dylan Thomas...

" Y la muerte no tendrá señorío.
Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Bajo las ondulaciones del mar
los que yacen tendidos no moriran aterrados;
retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden,
amarrados a una rueda, aún no se romperán;
la fe en sus manos se partirá en dos,
y los penetrarán los daños unicornes;
rotos todos los cabos ya no crujirán más;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Aunque las gaviotas no griten más en su oído
ni las olas estallen ruidosas en las costas;
aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten
ya más la cabeza al golpe de la lluvia;
aunque estén locos y muertos como clavos,
las cabezas de los cadaveres martillearan margaritas;
estallarán al sol hasta que el sol estalle,
y la muerte no tendrá señorío. "

Nueva movida: la encuesta de la semana

Poco a poco se van incorporando nuevas secciones a este santo blog, y como esto del interné es así como interactivo y tal, pues qué mejor que colocar una absurda encuesta semanal...por problemas de ignorancia informática no sé cómo ponerla en un lugar más a la vista, y me ha quedado allá en el fondo de la página, al menos de momento. Comenzamos con una pregunta que nos trae en ascuas...¿Cuál es la película que mejor trata el tema de los viajes en el tiempo??. Sortearemos un jamón entre los participantes.

Los cuentos del mono de oro

Me ha llamado hace unos minutos el hermano de Nicky, Tommy Hayden, desde su rancho de Kentucky, para ofrecereme lo que quizá sean las últimas palabras de muestro malogrado colaborador...esta carta fue encontrada entre sus ropas destrozadas...un artículo póstumo sobre esa gran serie que fue..."los cuentos del mono de oro"

"Recuerdo la primera vez que vi un capítulo de esa maravillosa serie…nunca podré olvidar aquel día.
Verano de 1982.

Yo era un niño; un niño...

Cuando encendí la televisión, la melodía de introducción sonó con más fuerza que nunca y un ídolo dorado en forma de mono, señalando al espectador giraba sobre si mismo con los primeros acordes...
Luego apareció el Hidroavión, haciendo un vuelo rasante sobre las palmeras de aquellas islas del Pacífico Sur, a la vez que se presentaba todo el elenco de personajes…
El piloto y aventurero Jake Cutter y su perro con un parche en el ojo,Jak. La guapa Sara Stickney White y el mecanico de Jake , Corki. El párroco de la isla,un espia alemán mas aficcionado a las jóvenes indígenas que a otra cosa, la siempre enigmática Princesa Koj, el inconfundible bon Chance Louis y todos los demás….
Se perfilaba ante mis ilusionados ojos, un mundo de Islas, aviones, aventuras, soldados y misterios, pues la serie estaba ambientada en un romántico clima pre-bélico en el año 1938 en un archipielago ficticio en los mares del Pacífico Sur.
Jake había sido piloto de combate del escuadron de los “Fliying Tigres” norteamericanos, luchando en los cielos de España y China, se presentaba a los ojos del espectador como un paladín de la libertad en toda regla, pero con un caracter chulesco y canalla, sencillamente encantador.
Ya en la reserva, trabajaba llevando pasajeros y paquetes de una isla a otra en un archipiélago ficticio llamado, “Las Marivellas”, situado al Noreste de Australia. Entre Tanaka y Boragora, pasando por Croise du Mer, Jake corria un sinfín de emocionantes aventuras, luchando contra los Nazis, rescatando a naufragos y ayudando a los débiles en apuros.
La voz en off de Jake, representando a sus pensamientos, narraba partes del episodio, y siempre te enseñaba algo…
Nombres de mares y océanos, paises y geografía del mundo…te decía que los pilotos “navegavan” por el cielo, referenciandose con las estrellas….acababas conociendo los vientos y las direcciones desde donde soplaban, y un sinfín de cosas que, a mi juicio, eran interesantisimas y
que lograron despertar en mi el inters por todas ellas.
A todos los niños les gustan los aviones…y cuando aterrizaban y despegaban del mar, más aun.

Pero la serie no cuajaría en la sociedad actual: minimalista, desatomizada y absurda.LLena de falsos ídolos. No como el Mono de Oro, que era de verdad :)
Valores como la verdad, la valentía y la amistad estan hoy harto olvidados y pasados de moda. Solo prima el dinero,el morbo, y el propio beneficio personal.
Lo cierto es que , crecer con los esos valores,me ha hecho mejor persona,nos ha hecho mejores personas. Está claro que los ideales de la serie me parecen puros y sanos, e intentare que mis hijos tengan oportunidad de conocerlos...
El gusto por la geografía, por el mundo y sus gentes…el gusto por el ingenio y por el discurrir antes que apretar un boton, son cosas que tengo que agradecer a la serie.
Tampoco cuajaría porque en la serie todos beben y fuman bastante. Hoy seria “censurada” por ello, olvidando el derecho a elegir que nos corresponde a todos. Por no decir los comentarios del cura alemán sobre las "bendiciones" que daba a las chicas...

Lo cierto es que nunca olvidare esta serie, ni tampoco olvidaré aquel Hidro, sobre las palmeras y el océano en calma, que se alejaba hacia la puesta de Sol.
Todos los niños que la veíamos, queríamos un avion como ese, y queríamos ser Jake Cutter

Un abrazo a todos."

Nicky Hayden

"A dios le pido" de Popera.

En la soledad de esta noche lluviosa acabo de encontrar un video que me ha dejado desencajada la mandíbula un buen rato...yo había escuchado esta obra maestra de la fusión entre lo clásico y lo moderno hace ya algún tiempo, pero no había tenido la ocasión de ver el video que los de la discográfica se han currado...impagable, de verdad...qué malito tiene que estar el mundo de la ópera para que cuatro personas que se ve que han estudiado para éso se metan en semejante proyecto...
El grupo en cuestión ya se ha currado un nombre que lo dice todo, es decir, un nombre parlante, que funciona a la perfección en términos de marketing, porque es fácil y explica perfectamente el contenido del producto...como coca-cola (cocaína + cola), pues ésto, igual, "Popera". Aaah, qué gusto señores, este tema pasará directamente a los recopilatorios de "spanish bizarro" que se publiquen dentro de unos años siendo el ejemplo perfecto de que no todo tiempo pasado fue mejor. Supongo que el hecho de que aparezca este cuarteto de retardados en el panorama musical español no es otro que el éxito de otro grupo de similares características, pero con mucho menos humorismo y sin duda mucho más gayer, Il Divo. ("son buinísimos!!!"...aaaaah, cuántas veces escuché esa frase....).

El vídeo no tiene desperdicio, una obra conceptual que en el corto espacio de tres minutos y pico logra transportarnos por una miríada de sensaciones sin igual, en una escalada de pasión y amargura existencial que ya quisieran para sí muchos petimetres del video-art de ésos que van a recorrer ARCO con sus mierdas digitales...Es un video que no hay que intentar entender, no debe de penetrar en nosotros por la cabeza, sino por el corazón, pro la piel, por nuestra sensibilidad...ay, amigos, cómo si no comprender esas figuras que aparecen en el diaporama trasero de presidentes de USA (al final aparece Sadam Hussein un ratillo, en plan subliminal), sumadas a los miembros del consorcio poopero con trajes como de Amadeus, pero de Disfraces Celsita, intercalado todo ello con una especie de manicomio en el que ellos mismos corretean disfrazados de locos y pintados como si fuesen unos niños de colegio intentando hacer un play back de fin de curso de Marylin Manson...dios...inconcebible.

"El incendio de un sueño", de Bukowski

Ésta fue una de las primeras poesías de Bukowski que leí, hace ya un porrón de años, y aún ahora está entre mis preferidas de este hombre, que cuanto más tiempo pasa más me quedo con su faceta de poeta, por encima de escritor de novelas o relato corto...

la vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
ha sido destruída por las llamas.
aquella biblioteca del centro.
con ella se fue
gran parte de mi
juventud.

yo era un lector
entonces
que iba de una sala a
otra: literatura, filosofía,
religión, incluso medicina
y geología.

muy pronto
decidí ser escritor,
pensaba que sería la salida
más fácil
y los grandes novelistas no me parecían
demasiado difíciles.

tenía más problemas con
Hegel y con Kant.

lo que más me fastidiaba
de todos ellos
es que
les llevara tanto
lograr decir algo
lúcido y/o
interesante.
yo creía
que en eso
los sobrepasaba a todos
entonces.

descubrí dos cosas:
a) que la mayoría de los editores creía que
todo lo que era aburrido
era profundo.
b)que yo pasaría décadas enteras
viviendo y escribiendo
antes de poder
plasmar
una frase que
se aproximara un poco
a lo que quería
decir.

la vieja Biblioteca de Los Ángeles
seguía siendo
mi hogar
y el hogar de muchos otros
vagabundos.
discretamente utilizábamos los
aseos
y a los únicos que
echaban de allí
era a los que
se quedaban dormidos en las
mesas
de la bilioteca; nadie ronca como un
vagabundo
a menos que sea alguien con quién estás
casado.

bueno, yo no era realmente un
vagabundo, yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía
libros,
montones de libros,
siempre hasta el límite de lo permitido:
Aldous Huxley, D.H. Lawrence,
e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor
Dos, Dos Passos, Túrgenev, Gorki,
H.D., Freddie Nietzsche,
Schopenhauer,
Steinbeck,
Hemingway,
etc.

siempre esperaba que la bibliotecaria
me dijera: "qué buen gusto tiene usted,
joven".

pero la vieja
puta
ni siquiera sabía
quién era ella,
cómo iba a saber
quién era yo.

James Thurber
John Fante
Rabelais
de Maupassant

algunos no me
decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
Tolstoi, Robert Frost, F. Scott
Fitzgerald
y consideraba a Gogol y a
Dreiser tontos
de remate.

la vieja biblioteca de Los Ángeles
muy probablemente evitó
que me convirtiera en un
suicida,
un ladrón
de bancos,
un tipo
que pega a su mujer,
un carnicero
o un motorista de la policía.
y, aunque reconozco que
puede que alguno sea estupendo,
gracias
a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella bilioteca estaba
allí cuando yo era
joven y buscaba
algo
a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera
mucho.

El autor en un descanso de tanta lectura

Julio Sosa, el tanguero sobreactuado

Sigo con el tema tanguil, más que nada por haber hecho un feliz descubrimiento gracias al Youtube, ni más ni menos que el del último cantante de tangos que provocó el delirio del pueblo argentino, a pesar de que el buen hombre prácticamente no aportó ningún tema nuevo al repertorio, utilizando para sus actuaciones prácticamente las mismas cancioncillas que Gardel convirtió en míticas. ¿Por qué me gusta, pues, este pedazo gañanazo porteño? Pues sencillamente porque se ha confuncido de profesión, este hombre tendría que haber sido actor, pero de los de melodrama despiadado, hay que ver qué pasión y que gestualidad le imprime a sus actuaciones, qué control del método de las acciones físicas de Stanislavski, por dios!...al principio puede parecer un tanto excesivo, sobre todo teniendo en cuenta lo tiesos que suelen ser los que cantan estas milongas, pero se agradece ese toque teatral. El pobre murió como Hayden, haciendo lo que más le gustaba,en este caso corriendo a todo trapo en su DKW modelo Fissore y chocando contra un muro luminoso (¿acaso no lo vió?). Todo este espiche tiene como finalidad encontrar una excusa para colocar en el blog este pedazo de tango, obra de Diescépolo, cómo no, de lo mejor que ha parido su quijotera....Cambalache.



Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...

¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...

Yira Yira....

Ché, qué tristesssssa me invade cuando escucho a Carlos Gardel (no, no es Bela Lugosi, lo juro) cantando estas tonadillas porteñas...
El tango mítico (para mí) donde los haya, "Yira yira", una de esas canciones que escuchadas en el momento adecuado pueden conducirte directamente a la vía de tren más cercana o a la armería en la que menos preguntas hagan cuando quieres comprarte una escopeta en la que tu dedo gordo del pie quepa perfecta y ergonómicamente en el gatillo. Obra de Enrique Santos Diescépolo, autor entre otras de "Malevaje" "Confesión", la obra maestra "Cambalache", y una que tiene un título muy majete: "Por qué te empeñas en amar a otro si hoy es lunes"...

Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando
te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mango
que te haga morfar...
la indiferencia del mundo
-que es sordo y es mudo-
recién sentirás.

Verás que todo es mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa...
¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.

Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar...
Te acordarás de este otario
que un día, cansado,

¡se puso a ladrar!

Para terminar, un vídeo con imágenes del multitudinario entierro del cantante que, empezando una tradición que después seguirían otros músicos como los Lynyrd Skynyrd, acabó sus días entre los hierros de un avión. Qué épica suena la voz del comentarista, que nos imaginamos sería una especie de Matías Prats argentino...
("la caxe estaba triste como cuando un niño encuentra a un pajarito muerto...)

El triste final de Hayden....

Siento estar de vuelta tras estos días sin aparecer por el espacio cibernáutico para dar tan triste noticia, en relación con uno de nuestros más fieles seguidores. Creemos que nuestro hombre de Kentucky, conocido por todos como Nicky Hayden, muestra viviente (hasta hace un par de días) de todo lo que un buen sureño podía representar, hombre íntegro, amante de la naturaleza y temeroso de Dios, no aparecerá más por aquí, ni volverá a deleitarnos con una de sus poesías en las que se podía sentir el viento de Kentucky, cálido y arenoso, penetrando en nuestras córneas...Sí, amigos...murió como vivió, tal como quiso...

http://www.informativos.telecinco.es/sodomizado/muere/caballo/dn_8726.htm

Última foto del pobre Hayden....siempre te recordaremos....

Como homenaje a tan grande amante de los animales, una de sus últimas creaciones parnasianas, un perfecto ejemplo de cómo confraternizar el arte de la rima con las imágenes poéticas más acongojantes e inspiradas...

Oh! Castores de Kentucky....
¿Os venís a dar una vueltucky?

Era de mañana,
era de mañana,
era de mañana y me encontré a una rana....

Era por la tarde,
era por la tarde,
era por la tarde y me encontré un SAPO...
Pero se me ESCAPO.....

oH castores...castores de Kentacky.

Para terminar, una poesía de Whitman, muy apreciada por Hayden, aunque ahora que sé lo que sé, creo que no lo estaba entendiendo suficientemente bien cuando me la recitaba al pasar del quinto Bourbon....

Este es un caballo ¡Miradlo!
Soberbio,
tierno,
sensible a mis caricias,
de frente altiva y abierta,
de ancas satinadas,
de cola prolija que flagela el polvo,
de ojos vivaces y brillantes,
de orejas finas,
de movimientos flexibles...
Cuando lo aprisionan mis talones, su nariz se dilata,
y sus músculos perfectos tiemblan alegres cuando corremos en la pista...
pero yo solo puedo estar contigo un instante.
Te abandono, maravilloso corcel.
¿Para qué quiero tu paso ligero si yo galopo mas de prisa?
De pie o sentado, corro más que tú.