Nueva movida: la encuesta de la semana

Poco a poco se van incorporando nuevas secciones a este santo blog, y como esto del interné es así como interactivo y tal, pues qué mejor que colocar una absurda encuesta semanal...por problemas de ignorancia informática no sé cómo ponerla en un lugar más a la vista, y me ha quedado allá en el fondo de la página, al menos de momento. Comenzamos con una pregunta que nos trae en ascuas...¿Cuál es la película que mejor trata el tema de los viajes en el tiempo??. Sortearemos un jamón entre los participantes.

Los cuentos del mono de oro

Me ha llamado hace unos minutos el hermano de Nicky, Tommy Hayden, desde su rancho de Kentucky, para ofrecereme lo que quizá sean las últimas palabras de muestro malogrado colaborador...esta carta fue encontrada entre sus ropas destrozadas...un artículo póstumo sobre esa gran serie que fue..."los cuentos del mono de oro"

"Recuerdo la primera vez que vi un capítulo de esa maravillosa serie…nunca podré olvidar aquel día.
Verano de 1982.

Yo era un niño; un niño...

Cuando encendí la televisión, la melodía de introducción sonó con más fuerza que nunca y un ídolo dorado en forma de mono, señalando al espectador giraba sobre si mismo con los primeros acordes...
Luego apareció el Hidroavión, haciendo un vuelo rasante sobre las palmeras de aquellas islas del Pacífico Sur, a la vez que se presentaba todo el elenco de personajes…
El piloto y aventurero Jake Cutter y su perro con un parche en el ojo,Jak. La guapa Sara Stickney White y el mecanico de Jake , Corki. El párroco de la isla,un espia alemán mas aficcionado a las jóvenes indígenas que a otra cosa, la siempre enigmática Princesa Koj, el inconfundible bon Chance Louis y todos los demás….
Se perfilaba ante mis ilusionados ojos, un mundo de Islas, aviones, aventuras, soldados y misterios, pues la serie estaba ambientada en un romántico clima pre-bélico en el año 1938 en un archipielago ficticio en los mares del Pacífico Sur.
Jake había sido piloto de combate del escuadron de los “Fliying Tigres” norteamericanos, luchando en los cielos de España y China, se presentaba a los ojos del espectador como un paladín de la libertad en toda regla, pero con un caracter chulesco y canalla, sencillamente encantador.
Ya en la reserva, trabajaba llevando pasajeros y paquetes de una isla a otra en un archipiélago ficticio llamado, “Las Marivellas”, situado al Noreste de Australia. Entre Tanaka y Boragora, pasando por Croise du Mer, Jake corria un sinfín de emocionantes aventuras, luchando contra los Nazis, rescatando a naufragos y ayudando a los débiles en apuros.
La voz en off de Jake, representando a sus pensamientos, narraba partes del episodio, y siempre te enseñaba algo…
Nombres de mares y océanos, paises y geografía del mundo…te decía que los pilotos “navegavan” por el cielo, referenciandose con las estrellas….acababas conociendo los vientos y las direcciones desde donde soplaban, y un sinfín de cosas que, a mi juicio, eran interesantisimas y
que lograron despertar en mi el inters por todas ellas.
A todos los niños les gustan los aviones…y cuando aterrizaban y despegaban del mar, más aun.

Pero la serie no cuajaría en la sociedad actual: minimalista, desatomizada y absurda.LLena de falsos ídolos. No como el Mono de Oro, que era de verdad :)
Valores como la verdad, la valentía y la amistad estan hoy harto olvidados y pasados de moda. Solo prima el dinero,el morbo, y el propio beneficio personal.
Lo cierto es que , crecer con los esos valores,me ha hecho mejor persona,nos ha hecho mejores personas. Está claro que los ideales de la serie me parecen puros y sanos, e intentare que mis hijos tengan oportunidad de conocerlos...
El gusto por la geografía, por el mundo y sus gentes…el gusto por el ingenio y por el discurrir antes que apretar un boton, son cosas que tengo que agradecer a la serie.
Tampoco cuajaría porque en la serie todos beben y fuman bastante. Hoy seria “censurada” por ello, olvidando el derecho a elegir que nos corresponde a todos. Por no decir los comentarios del cura alemán sobre las "bendiciones" que daba a las chicas...

Lo cierto es que nunca olvidare esta serie, ni tampoco olvidaré aquel Hidro, sobre las palmeras y el océano en calma, que se alejaba hacia la puesta de Sol.
Todos los niños que la veíamos, queríamos un avion como ese, y queríamos ser Jake Cutter

Un abrazo a todos."

Nicky Hayden

"A dios le pido" de Popera.

En la soledad de esta noche lluviosa acabo de encontrar un video que me ha dejado desencajada la mandíbula un buen rato...yo había escuchado esta obra maestra de la fusión entre lo clásico y lo moderno hace ya algún tiempo, pero no había tenido la ocasión de ver el video que los de la discográfica se han currado...impagable, de verdad...qué malito tiene que estar el mundo de la ópera para que cuatro personas que se ve que han estudiado para éso se metan en semejante proyecto...
El grupo en cuestión ya se ha currado un nombre que lo dice todo, es decir, un nombre parlante, que funciona a la perfección en términos de marketing, porque es fácil y explica perfectamente el contenido del producto...como coca-cola (cocaína + cola), pues ésto, igual, "Popera". Aaah, qué gusto señores, este tema pasará directamente a los recopilatorios de "spanish bizarro" que se publiquen dentro de unos años siendo el ejemplo perfecto de que no todo tiempo pasado fue mejor. Supongo que el hecho de que aparezca este cuarteto de retardados en el panorama musical español no es otro que el éxito de otro grupo de similares características, pero con mucho menos humorismo y sin duda mucho más gayer, Il Divo. ("son buinísimos!!!"...aaaaah, cuántas veces escuché esa frase....).

El vídeo no tiene desperdicio, una obra conceptual que en el corto espacio de tres minutos y pico logra transportarnos por una miríada de sensaciones sin igual, en una escalada de pasión y amargura existencial que ya quisieran para sí muchos petimetres del video-art de ésos que van a recorrer ARCO con sus mierdas digitales...Es un video que no hay que intentar entender, no debe de penetrar en nosotros por la cabeza, sino por el corazón, pro la piel, por nuestra sensibilidad...ay, amigos, cómo si no comprender esas figuras que aparecen en el diaporama trasero de presidentes de USA (al final aparece Sadam Hussein un ratillo, en plan subliminal), sumadas a los miembros del consorcio poopero con trajes como de Amadeus, pero de Disfraces Celsita, intercalado todo ello con una especie de manicomio en el que ellos mismos corretean disfrazados de locos y pintados como si fuesen unos niños de colegio intentando hacer un play back de fin de curso de Marylin Manson...dios...inconcebible.

"El incendio de un sueño", de Bukowski

Ésta fue una de las primeras poesías de Bukowski que leí, hace ya un porrón de años, y aún ahora está entre mis preferidas de este hombre, que cuanto más tiempo pasa más me quedo con su faceta de poeta, por encima de escritor de novelas o relato corto...

la vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
ha sido destruída por las llamas.
aquella biblioteca del centro.
con ella se fue
gran parte de mi
juventud.

yo era un lector
entonces
que iba de una sala a
otra: literatura, filosofía,
religión, incluso medicina
y geología.

muy pronto
decidí ser escritor,
pensaba que sería la salida
más fácil
y los grandes novelistas no me parecían
demasiado difíciles.

tenía más problemas con
Hegel y con Kant.

lo que más me fastidiaba
de todos ellos
es que
les llevara tanto
lograr decir algo
lúcido y/o
interesante.
yo creía
que en eso
los sobrepasaba a todos
entonces.

descubrí dos cosas:
a) que la mayoría de los editores creía que
todo lo que era aburrido
era profundo.
b)que yo pasaría décadas enteras
viviendo y escribiendo
antes de poder
plasmar
una frase que
se aproximara un poco
a lo que quería
decir.

la vieja Biblioteca de Los Ángeles
seguía siendo
mi hogar
y el hogar de muchos otros
vagabundos.
discretamente utilizábamos los
aseos
y a los únicos que
echaban de allí
era a los que
se quedaban dormidos en las
mesas
de la bilioteca; nadie ronca como un
vagabundo
a menos que sea alguien con quién estás
casado.

bueno, yo no era realmente un
vagabundo, yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía
libros,
montones de libros,
siempre hasta el límite de lo permitido:
Aldous Huxley, D.H. Lawrence,
e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor
Dos, Dos Passos, Túrgenev, Gorki,
H.D., Freddie Nietzsche,
Schopenhauer,
Steinbeck,
Hemingway,
etc.

siempre esperaba que la bibliotecaria
me dijera: "qué buen gusto tiene usted,
joven".

pero la vieja
puta
ni siquiera sabía
quién era ella,
cómo iba a saber
quién era yo.

James Thurber
John Fante
Rabelais
de Maupassant

algunos no me
decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
Tolstoi, Robert Frost, F. Scott
Fitzgerald
y consideraba a Gogol y a
Dreiser tontos
de remate.

la vieja biblioteca de Los Ángeles
muy probablemente evitó
que me convirtiera en un
suicida,
un ladrón
de bancos,
un tipo
que pega a su mujer,
un carnicero
o un motorista de la policía.
y, aunque reconozco que
puede que alguno sea estupendo,
gracias
a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella bilioteca estaba
allí cuando yo era
joven y buscaba
algo
a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera
mucho.

El autor en un descanso de tanta lectura

Julio Sosa, el tanguero sobreactuado

Sigo con el tema tanguil, más que nada por haber hecho un feliz descubrimiento gracias al Youtube, ni más ni menos que el del último cantante de tangos que provocó el delirio del pueblo argentino, a pesar de que el buen hombre prácticamente no aportó ningún tema nuevo al repertorio, utilizando para sus actuaciones prácticamente las mismas cancioncillas que Gardel convirtió en míticas. ¿Por qué me gusta, pues, este pedazo gañanazo porteño? Pues sencillamente porque se ha confuncido de profesión, este hombre tendría que haber sido actor, pero de los de melodrama despiadado, hay que ver qué pasión y que gestualidad le imprime a sus actuaciones, qué control del método de las acciones físicas de Stanislavski, por dios!...al principio puede parecer un tanto excesivo, sobre todo teniendo en cuenta lo tiesos que suelen ser los que cantan estas milongas, pero se agradece ese toque teatral. El pobre murió como Hayden, haciendo lo que más le gustaba,en este caso corriendo a todo trapo en su DKW modelo Fissore y chocando contra un muro luminoso (¿acaso no lo vió?). Todo este espiche tiene como finalidad encontrar una excusa para colocar en el blog este pedazo de tango, obra de Diescépolo, cómo no, de lo mejor que ha parido su quijotera....Cambalache.



Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...

¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...

Yira Yira....

Ché, qué tristesssssa me invade cuando escucho a Carlos Gardel (no, no es Bela Lugosi, lo juro) cantando estas tonadillas porteñas...
El tango mítico (para mí) donde los haya, "Yira yira", una de esas canciones que escuchadas en el momento adecuado pueden conducirte directamente a la vía de tren más cercana o a la armería en la que menos preguntas hagan cuando quieres comprarte una escopeta en la que tu dedo gordo del pie quepa perfecta y ergonómicamente en el gatillo. Obra de Enrique Santos Diescépolo, autor entre otras de "Malevaje" "Confesión", la obra maestra "Cambalache", y una que tiene un título muy majete: "Por qué te empeñas en amar a otro si hoy es lunes"...

Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando
te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mango
que te haga morfar...
la indiferencia del mundo
-que es sordo y es mudo-
recién sentirás.

Verás que todo es mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa...
¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.

Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar...
Te acordarás de este otario
que un día, cansado,

¡se puso a ladrar!

Para terminar, un vídeo con imágenes del multitudinario entierro del cantante que, empezando una tradición que después seguirían otros músicos como los Lynyrd Skynyrd, acabó sus días entre los hierros de un avión. Qué épica suena la voz del comentarista, que nos imaginamos sería una especie de Matías Prats argentino...
("la caxe estaba triste como cuando un niño encuentra a un pajarito muerto...)

El triste final de Hayden....

Siento estar de vuelta tras estos días sin aparecer por el espacio cibernáutico para dar tan triste noticia, en relación con uno de nuestros más fieles seguidores. Creemos que nuestro hombre de Kentucky, conocido por todos como Nicky Hayden, muestra viviente (hasta hace un par de días) de todo lo que un buen sureño podía representar, hombre íntegro, amante de la naturaleza y temeroso de Dios, no aparecerá más por aquí, ni volverá a deleitarnos con una de sus poesías en las que se podía sentir el viento de Kentucky, cálido y arenoso, penetrando en nuestras córneas...Sí, amigos...murió como vivió, tal como quiso...

http://www.informativos.telecinco.es/sodomizado/muere/caballo/dn_8726.htm

Última foto del pobre Hayden....siempre te recordaremos....

Como homenaje a tan grande amante de los animales, una de sus últimas creaciones parnasianas, un perfecto ejemplo de cómo confraternizar el arte de la rima con las imágenes poéticas más acongojantes e inspiradas...

Oh! Castores de Kentucky....
¿Os venís a dar una vueltucky?

Era de mañana,
era de mañana,
era de mañana y me encontré a una rana....

Era por la tarde,
era por la tarde,
era por la tarde y me encontré un SAPO...
Pero se me ESCAPO.....

oH castores...castores de Kentacky.

Para terminar, una poesía de Whitman, muy apreciada por Hayden, aunque ahora que sé lo que sé, creo que no lo estaba entendiendo suficientemente bien cuando me la recitaba al pasar del quinto Bourbon....

Este es un caballo ¡Miradlo!
Soberbio,
tierno,
sensible a mis caricias,
de frente altiva y abierta,
de ancas satinadas,
de cola prolija que flagela el polvo,
de ojos vivaces y brillantes,
de orejas finas,
de movimientos flexibles...
Cuando lo aprisionan mis talones, su nariz se dilata,
y sus músculos perfectos tiemblan alegres cuando corremos en la pista...
pero yo solo puedo estar contigo un instante.
Te abandono, maravilloso corcel.
¿Para qué quiero tu paso ligero si yo galopo mas de prisa?
De pie o sentado, corro más que tú.